Todos no quieren jugar
la sorda música si
la sorda
pero esto sigue
sigue diciendo
NO!
LA luz es cosa endemoniada
Es como un espacio bañado
Por el silencio, ese que duele, ese que adormece,
Y el pensamiento desvanece
Fui y compré
Volví con dos botellas que dejé caer.

Reflexiones reales y estúpidas, pero ciertas en el momento cuando,
ando con rimas que debieran, y no son, me siguen...

Como si tu cara apareciera con mala conjugación de lo vivido,
Como si eso.

Tus, los mismos, como yeso, me dijeran, la rima que se espera.

Pero no hago caso, puesto que la famosa rima, rima con ocaso, ocaso de noche con saludos y cadenas, claro ahora mi obligación es cadena rimar.
Advierto la cadena y tu trote hacia el maldito, sin despido palomar de la prosa del sin despido de la doscientos uno con e.

Cada vez somos más los que creemos menos, decía el troesma.
Luego se fue exiliado a la ciudad lúz.
También me fui.
A vivir dentro de mí.

Se agradece la nada.

OTARIO QUE ANDAS PENANDO

Jajarai... jajai... jajai...
Jajarai... jajai... jojo...
Otario que andas penando
sin un motivo mayor.


¿Quién te dijo que en la vida
todo es mentira, todo es dolor?

Si tras la noche oscura
siempre asoma el sol.
Y de la vida hay que reirse igual que yo...
Jajarai... jajai... jajai...
Jajarai... jajai... jojo...


¿Qué te importa si la paica del bulín
se te fugó y te traicionó
el amigo y la timba te secó?

Si el destino que es criollazo,
justiciero y vengador,
ha de darles contra el suelo
a la ingrata y al traidor;
suene... suene la guitarra,
que se estire el bandoneón,
que la música es olvido
y el olvido es la ilusión,
que ha de darnos la alegría
y consuelo en el dolor,
pa' que todos nos riamos
igual que me rio yo.

jajarai jaja jaja jaja jarai jaja...jojó.
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(hace mucho tiempo una mujer me dijo que este tango, muy antiguo por lo demás, era el optimismo del pesimista camuflado, yo la contradije con el argumento que todo era correcto. Con el paso caminado, pienso que ella era ciencia cierta. Ojo, era)

No hay peor desafío que una página virtual en blanco.
Mejor todavía, no hay mejor desafío que una mujer en Blanco en Calada con sed.
Pero acá aparece la figura de la bicicleta, la anti-gua-gua bicicleta de la toma de peñi.Peñi.
La famosa Carolina, la señorita C.
La toma.
Todos los antiguos creyeron en mi musa, puta que creyeron mal.
Otra vez los juegos.
Ahora las de rincón me muerden.
Pero eso es para otra cosa.
Ojo que no escribo con furia.
No confundir escribir con vomitar.

La antigua señorita C, la antigua, la recuerdo tirándome, con o sin acento, a la pequeña piscina donde me extasié....
Ahora el mambo suena.
Y ella es olvido ----como diría ese con...de neruda-----
Ella, recuerdo que en peñi peñi me adoraba en la piscina.
Transanti...ha calado bien en la soledad de éste.
Un caso de DO OR DIE, morir o vivir.
Dónde estás querida antigua señorita Carolina Villablanca de tus mares, te nombro porque debo reconocer que tu mecánico mecánico te arregla.
Dime "buenas noches" y dime "sueña conmigo"
Sólo dilo.
No hay peor desafío que el amor verdadero que se fue por la cañería, como todos, perfecto.
¿qué será de tu persona?
Aun mecánica y yo con celos.
Eterna sed de amar.
No correspondo, flaca bicicleta, con la norma.
Sólo te acompañé y tu me acompañaste.
El blue velvet me sigue también.

Esto es real, Carolina, aunque sé que nunca lo leerás porque no tienes acceso a internet ni a almas como esta......
I'm sorry.
Me transformé en tu imagen y me retracto de las mariposas y los choferes.
El aeródromo fue, en La Reina, nuestra solución.
La lejania, señorita mecánica de Bruno, mi enemigo personal.

Tienes que recordar que el tiempo (timepo) da lo mismo con la muerte de....
No es un caso de morir o matar.
Recuerda el cementerio de Chacaritas y tu dolor, y recuerda el mío en la panamericana.
No importa Carolina Villa...blanca....
Dulces sueños, no te prometo tu orgasmo necesario.
Prometo mis y tus sueños frustrados.
No me vengas con abrazos querida mujer, quiero correr por los pastos acarreándo a todos los sapos....dubbidubidubidi....un solfeo quiero, tontera, ¿cuándo aprenderemos tonta de Peñalolén?
Pero te creció el pelo, ni pokemona ni pelolais, como dice la actualidad, eres bicicleta mal estacionada, me odiarás, wena Carolina, te hago palabras, ese es mi poder sobre tu persona.
Tienes que recordar que un suspiro no vale, mientras el tiempo pasa. Ellos/nos decimos ayloviu, pero es nada, solo reflejo condicionado, carolina, no es morir o vivir, a medida que pasa el piano del tiempo,,,,,,esto se alarga,,,,,lamentablemente no sabes música, ni menos la mía, la misma historia, un caso de morir o matar.
Pequeña Caroñina de Peñalolñen, donde una vez dejé una parte de este que hizo esta mierda.

Estoy perdiendo los dientes,
La fé ya la perdí en el crecimiento de otros dientes
pero tengo otras tantas feces,
por ejemplo, en el crecimiento de las alas de mis encías,
y cuando vuelen serán la mejores voladoras,
serán como el famoso López, que voló con plata color muerte.
El año pasado me volaron un pedazo de muela.
¿de quién?
Del dentista que se esconde con sus herramientas,
dolor ruido, revistas añejas.
Olor a sala de espera de sufrir lo que se merece la encía que tiene alas sin plumas.
Baila el pedazo de la voladora muela.
el dolor no baila,
a no ser que sea una estúpida poesía cargada de metáforas mamonas correspondientes con el "verdadero sentido de la verdadera poesía"
Según los dentistas de la literatura.
Es mejor arrancarse esas muelas con otros dentistas.
El dentista sin muelas rotas, el dentista con alicates y whisky barato y sigamos haciendo bailar el trozo de muela.
y NO a los ídolos con patas de barro, perros de paja.
(todo es broma, según los dentistas)
Por eso, good night fucking poetry, and good morning to the beats.

Concuerdo en que lo que se recibe tiene que ser entregado.
Todo lo que es recibido.
Todo lo que es.
Todo.

Sería raro no concordar con uno mismo.
Pero a veces pasa.

Se tiende al egoismo siempre.

Va a llegar el momento en que muera toda esta forma de expresión.

(Aunque he despreciado lo simple y real a veces, ahora se trata de no difuminar mi concordancia para no generar incertidumbre)


Mala suerte en el juego...buena en...
Ahora me llaman, esto continuará.

Ya pasaron varias horas. Contesté, me dijeron que debía en Falabella.

Qué bonito.

Pero aquella noche...ufff....
Esto no es literatura quiero aclarar.
Todo lo no contrario.

Aquella fue lo último y mejor.
(Si alguno tiene acceso a esta especie de escrito de mierda, por favor no lo comenten (aunque sé que naiden lo leerá) )

Existe una independiente.
También un cigarro en mi bolsillo en estas dos de la mañana de un Sábado cualquiera.
Hay que entregar lo recibido.
Por ejemplo, los cigarros.
La cosa es que ahora tengo mala suerte en el juego.
Y la próxima suerte será, creo yo, buena.

Quise editar esta mierda, pero decidí (ya que nadie posteará y me siento en libertad y happy) no hacerlo por razones de NO EDICIÖN .
Everybody finds somebody sometimes.

Claro, y así serán las "cosas"
El vagabundo fue responsable de mi suerte.
Sigo con ellos.

Fue pura magia.
Todo comienza con mi irresponsabilidad de encuentros con ella, a la que bautizaré Universo Pequeño.

U.P es alguien que conocí con magia.
Luego de un encuentro en el metro República, a eso de las 20, nos sacamos la música de nuestros oídos.
Nos saludamos y emprendimos hacia plaza Brasil.
Me sentí un poco torpe.
Conversamos, hubo silencios incómodos durante la caminata.

Luego un bar.

Una cerveza.

Una conversación interesante acerca de la música y escritura. Ella me presentó a escritores y yo hice lo mismo.

Luego, después de obsequiar a U.P un universo en botella chica y una baratija, salimos a despedirnos hacia el metro.

Ahí comienza la historia.

Justo el día anterior, o antes del anterior a ese, yo conversaba con grandes amigos de universidad, mientras bebíamos cerveza, acerca de lo fantástico y las coincidencias.

Claro, no hace falta recordar el argumento que teníamos en esa tarde de jueves.
Pero el sábado comenté el hecho a U.P, nos reímos, intercambiábamos preguntas y respuestas.

Me miraba como si lo que yo contaba, acerca de esos temas, fuera una gran locura, algo propio de Cortázar.

Claro, no era muy entretenido hablar de literatura entre personas que escriben o que creen escribir.
Cuando nos despedíamos, ella para Baquedano y yo para no recuerdo dónde, una voz dice,

¡feñita!

Era mi amigo Manuel, el gran Manuel Berríos.
Andaba con su mujer y un pequeño hombrecillo.
Nos saludamos como corresponde, ellos conocieron a U.P, U.P los conoció, y decidimos esperar otro tren.
En el próximo que llegó, se baja una pareja de adultos, hombre y mujer. Eran tíos de Ahinoah, la mujer del gran Manuel, quienes no se veían hace bastante tiempo.
U.P no tenía por que conocer a toda esa gente.

¿Coincidencia? NO.
Se comprobó lo fantástico.
Lo que cuando se relata, todo el mundo cree que es fantasía.
Desde ese momento, Universo Pequeño se hizo enorme

Todo esto es por usted

Usted, que sabe que me refiero a su persona, no aguanta la respiración como yo,

yo que hago todo esto por usted.

Imagine, usted, que debe dejar pasar un tren.

Para convencerse de que los hechos no encuentran explicación real, deja pasar un tren.

Luego usted termina con un VHS Pánico y locura en las vegas y un libro.

Y un pequeño niño se fotografía con usted a lo Mohhamed Alí.

Esa es la vida que usted no conoce.

Los relojes no saben adelantar la hora.

Usted no sabe que hay que adelantar y tener rango.

En el fondo usted, con la magia, puede saber.

Yo encontré algo pequeño que estaba perdido en un bolsillo.

Y usted lo supo.

Usted es un caso.

Y mi falta de estilo también.

Antes los viejos carniceros lo hacían todo
Ahora están casi extintos,
Los nuevos revierten el proceso de la putrefacción,
hasta el punto que dan cuenta
de la eterna búsqueda de proteinas

Ahora el cuchillo es la base de casi cualquier trabajo
Sólo hay que ver cómo lo usas con la mirada
Sin elevar la temperatura de mi pecho,
O ver a los adolescentes hundirlo en la carne de los ancianos

Hasta en los cementerios la muerte se transfigura
en miles de moscas y pobres ancianos
que lo hacían todo

Ellos arruinan la vida de las personas
los cementerios

Los cuchillos son la base de casi cualquier trabajo.

lo SIGUIENTE.
hOLA A TODOS
cREO QUE FUE UN MAL JUICIO CON MAYUSCULAS SIN ACENTO.

Ahora se tata de lo SIGUIENTE

Ahora resulta que todo lo que uno hace es algo parecido al todo y a la ...
Ayer resultaba que todo lo que uno hacía era parecido a ...
Ayer -cuando alguien dijo "ahora simulemos ser huevones"- nos dimos cuenta de que todo lo que se hace es algo parecido al todo y a la ...
Los FAMOSOS flog, o blog debieran ser una extensión de nuestra invalidéz, de nuestra forma mutilada de alma errante. Sin embargo son una extensión de la validez, de auto afirmarnos, de sabernos una especie sin rumbo.
Pero hay que hacer algo al respecto...hay que encender el próximo por el lado contrario al filtro.

La primera vez que ocurrió,
La última vez que ocurrió, mejor aun, la próxima vez que ocurra,
terminaré siendo bálsamo para ese cañón, para que el plomo resbale suavemente.
Pero no se entiende, porque todo el daño ya está y volvemos a ser fugitivos.

¡Extraña nuestras correrías de Bonnie y Clyde! te lo exijo
Exijo que re-leas tus pequeñas cartas con escarcha barata.

Y yo re-leeré los muros de mi habitación antigua.

Los mínimos vicios también re-consumiré.

Exijo todo lo que dejó de aparecer cotidianamente.
Prometo ser el bálsamo de tu cañón.

Noche y día, solitaria o acompañada, piensa en aquellos que la defraudaron.

-No pude aguantar y fui al hospital.

-Al recordar tu vida sin esencia, te arrepientes y hoy quieres ser buena.

-Mi/nuestra pasión fue fuerte.

Eso conversaron en el momento justo.

Y todas las noches villaricenses sale a mirar la luna, como buscándola, como buscando su propio destino.
Entre las murras lo encontraron luego de un mes de búsqueda.

Y como decía Pezoa Véliz....nadie dijo nada.
El amorodio hace tanto.


José Domingo Molina.

Y casi siempre, cada cierto rato, pasa Lo Mismo...
a veces cada cinco minutos, o cada media hora...

Cuando pasa Lo Mismo, uno trata de saludar...
porque... ya que está pasando...hay que aprovechar.

Lo Mismo es algo curioso...

Y tiene un sobrinito que se llama Lo Mismito.

Que lento corría el tren-topo ayer,

En cada andén se arremolinaban todos,

"Permita descender antes de subir"

"Comienza el cierre de puertas"

Corre el tren que va a encontrarte,

"Permita descender..."

"Comienza el....."


Que lento corría anoche.



"Todos deben descender y esperar el siguiente"


Esa vocecilla es como una conciencia cargante.


"Estación Santa Ana, lugar de combinación con línea cinco"

"Permita descender antes de subir"

"Comienza....."


Y cada estación se volvía más lejana.
Lento.


"Se comunica a los señores pasajeros que el viaje demorará más de lo normal"

Fue lo más sensato que dijo el parlante repetitivo femenino-conductor del aparato subterráneo.

Y no llegué a tiempo.

no

Y continua la noche o madrugada de lechuzas muertas por volar rápido.
Pero vuelan.
El tren se llena "con todos vacíos". (sobre todo en Los Héroes)

Doscientos ochenta kilometros por hora en autopista central, no es nada comparado con mi velocidad para organizar compras en la autopista central. Tanto color que le dan.

(donde la tía Juana, de la welta de aonde el piojo, del pasaje uno)

Y todos conducen rápido.
Yo conduje rápido hacia el oriente hace unos siete meses, cuando el transantiasco no se implementaba incompleto como ahora. Cuando la weaita era proyecto en primera instancia.

Y llegué al oriente con amarillas ganas, como todos.

Y reconocí que yo me había distanciado.
Quería estar sin presencia solamente.

Y ahí comenzaron a volar la lechuzas en la noche y madrugada, y mañana con sol, onda un cuarto para las ocho, cuando las ferias te venden almejas y no falta el que compra.
Pero en ese caso NO.

La cosa era el hecho de haber llegado a Los héroes, y darse cuenta que todo era rew/review, como las grabadoras que retroceden y suenan wiwiwiwiwiwiwwi. (algo así)

Difícil que haga combinaciones con la línea 4.

Con el transantiasco no murió, ni con los trenes topos.
El silencio algo tenía que ver, en el sentido esquizo eso sí.

(¿texto encontrado en el suelo?)








Pero algo inspiró.