Cuando hay temporal toda caleta es un puerto.

Llega tu recuerdo en torbellino,
vuelve en el otoño a atardecer
miro la garúa, y mientras miro,
gira la cuchara en el café.

Del último café
que tus labios con frío,
pidieron esa vez
con la voz de un suspiro.

Recuerdo tu desdén,
te evoco sin razón,
te escucho sin que estés.
"Lo nuestro terminó",
dijiste en un adiós
de azúcar y de hiel...

¡Lo mismo que el café,
que el amor, que el olvido!
Que el vértigo final
de un rencor sin porqué...

Y allí, con tu impiedad,
me vi morir de pie,
medí tu vanidad
y entonces comprendí mi soledad
sin para qué...

Llovía y te ofrecí, ¡el último café!

DEL PORQUÉ LOS CATÓLICOS NO SE PERSIGNAN CUANDO NO VEN, AUNQUE ELLOS DIGAN QUE SÍ VEN, PERO LA COSA ES ES ES ES ES QUE NO, Y REALMENTE NO SE PERSIGNAN.

(aunque ellos digan que sí)


Alguno pierde su sencillo en la noche de San Diego sin pensar que en casa ella espera.
Luego de la hazaña de troncales finalmente llega.
Viene solo.
Menos mal -piensa ella-
Entonces ella adivina y se da cuenta de que él, ese anónimo alguno, no merece las sábanas tibias de la mañana.
El nocturno recuerda su sencillo perdido cerca de Eleuterio Ramírez...
Intenta un encuentro amoroso, pero todo el laberinto desde la puerta de entrada hasta la cama le ha traido un nuevo paisaje:
La cocino a fuego lento con palabras que ablandan, pero nada.
El anónimo recuerda la cuncuna llena de pasajeros que se persignan cuando el bandoneón transantiago pasa frente a cualquier iglesia.
Piensa: Todos estos que se persignan ahora, cuando viajan en metro, y pasan bajo varias iglesias ¿Por qué no se persignan?
Se Responde: Claro, porque no las ven, se cree en lo que se ve, entonces todos estos persignados de la micro creen y toda su fe está depositada de acuerdo a lo que simplemente ven...¿y el metro bajo Cumming con esa iglesia?...pobres creyentes ciegos.
Ella adivina que todas las conjeturas de él son producto de la idea de desviar el tema fundamental.
¿Por qué en el metro no se persignan? ---comienza a vociferar---
Ella ya no sabe, porque es católica y él un anónimo en aquella noche.

(Fragmento de "La Nave

Esto se llama...mmm...a ver...se llama conversación a las doce del domingo con buenas noticias y mujeres contestatarias...mmm...
No
No se llama así.
Se llama lo mejor de todo.
Lo mejor de todo es la ausencia...
NO
Lo mejor de todo es la presencia de lo que acabas.
Lo peor de lo que acabas es mi...

(esta es la parte en que todos quieren saber el final)


Lo mejor de todo tuyo es tu manera tan contorneada y volátil de aparentar que estás bien sin...
Lo mejor es este final con punto.
.

Estas son las cosas que parecen ser:
La sonrisa en Quintero, la fotografía en medio de los eucaliptus, la mini hueca, el galán de moda, la sonrisa que imagina que todo es de MAttel, sin baterías Barbie chilena del poniente pobre.
Pobre niña tonta con tu enorme naranjo en flor.
Estas son las cosas que parecen ser: el aroma de ellas, de ellas, de esas últimas mareas.
Estas son las cosas que parecen ser y no son.
Diez y nueve años la mujer que pierde la vida en el lugar hoy reventada en asfalto.
Me distraigo con esa.
Parece que caer al barranco por sobre los 150 kilómetros por hora es normal.
Ella era de Mattel sin baterías.
Un Crash test con televigilancia para evitar que todas las imágenes no sean prueba inalámbrica.
La tecnología ha permitido menores tiempos de respuesta y minifaldas en un 60% con 3 nuevas cámaras con medidas a la orden del día...
Esas son las cosas que parecen ser...
Es indesmentible...

Jajajajajaj, estoy diseñando un inocente ismo, jajaja, me salió porfiado.
Lo primero no es bueno a la altura con guerra...jajajajaj...
Todo brilla esta noche en la famosa calle...jajajajajaj..
el ismo se transforma en otra cosa jajajajaja...
Siniestra su sombra con intuición a pedido.
Jajajajaja.
Hola Aleph, jajajaja...delirio.
Hablando en serio tengo un tobillo quebrado, esta noche, esta noche, esta noche en la que la diarrea le gana a la sulfaguanidina...jajajajaj...
En serio, anoche soñé que entraba a un Montserrat y me robaba unos patés con queso, y cuando llegaba el guardia, mi madre --que andaba conmigo-- me defendía a más no poder...y yo no metía las manos en los bolsillos.....
Desperté y me dieron ganas de diseñar un ismo con calle noctámbula.
También (para ser obvio) me dieron ganas de escuchar la frase famosa.
Supongo que jajajajaja......Aleph y el espejo que no se ahoga en el dibujo....
Jajajajaja....
Acá tampoco hay noticias de la muerte del ismo...es trágico...ha muerto algo que todos conocían y que nadie se atreve a jajajear.
Jajajear, como si de ello dependiera la risa o la mala crítica literaria.
Julio De Caro, Transantiago Aleph y todo...
Rosa Serrano amante del niño Hitler...
Jajajaja...
Lo único cierto y falso es la palabra celos.
(jajaj)

Otras cuitas de amor,
las campanas de amor,
la serenata quiebra la luna de plata del balcón con prosa de otras cuitas...
Con mis pupilas llenas de asombro...
bien sabes tú que ha de volver a mi viejo querer aquella...
Haciendo alarde lo ingrato no es mío,
Tú fuiste de la vida y confidente, amistad,,,
Esta noche es la ocasión que hace que llegues a la reja y a mi alegría,
tristes, fris, las noches son largas, nadie puede recibir. recifris...acabo de inventar un par de de de de los ojos de mi boca como filo de un puñal,,,,,
virgen sin mis ojos sería lo mejor....
la música suena, hay gente,
arrollo de mi aldea te puedo cantar una lágrima derramada arrollito......
Otras cuitas de amor.....había uno que apagó al trombón en el momento justo.
fris.