Cuando hay temporal toda caleta es un puerto.

Llega tu recuerdo en torbellino,
vuelve en el otoño a atardecer
miro la garúa, y mientras miro,
gira la cuchara en el café.

Del último café
que tus labios con frío,
pidieron esa vez
con la voz de un suspiro.

Recuerdo tu desdén,
te evoco sin razón,
te escucho sin que estés.
"Lo nuestro terminó",
dijiste en un adiós
de azúcar y de hiel...

¡Lo mismo que el café,
que el amor, que el olvido!
Que el vértigo final
de un rencor sin porqué...

Y allí, con tu impiedad,
me vi morir de pie,
medí tu vanidad
y entonces comprendí mi soledad
sin para qué...

Llovía y te ofrecí, ¡el último café!

DEL PORQUÉ LOS CATÓLICOS NO SE PERSIGNAN CUANDO NO VEN, AUNQUE ELLOS DIGAN QUE SÍ VEN, PERO LA COSA ES ES ES ES ES QUE NO, Y REALMENTE NO SE PERSIGNAN.

(aunque ellos digan que sí)


Alguno pierde su sencillo en la noche de San Diego sin pensar que en casa ella espera.
Luego de la hazaña de troncales finalmente llega.
Viene solo.
Menos mal -piensa ella-
Entonces ella adivina y se da cuenta de que él, ese anónimo alguno, no merece las sábanas tibias de la mañana.
El nocturno recuerda su sencillo perdido cerca de Eleuterio Ramírez...
Intenta un encuentro amoroso, pero todo el laberinto desde la puerta de entrada hasta la cama le ha traido un nuevo paisaje:
La cocino a fuego lento con palabras que ablandan, pero nada.
El anónimo recuerda la cuncuna llena de pasajeros que se persignan cuando el bandoneón transantiago pasa frente a cualquier iglesia.
Piensa: Todos estos que se persignan ahora, cuando viajan en metro, y pasan bajo varias iglesias ¿Por qué no se persignan?
Se Responde: Claro, porque no las ven, se cree en lo que se ve, entonces todos estos persignados de la micro creen y toda su fe está depositada de acuerdo a lo que simplemente ven...¿y el metro bajo Cumming con esa iglesia?...pobres creyentes ciegos.
Ella adivina que todas las conjeturas de él son producto de la idea de desviar el tema fundamental.
¿Por qué en el metro no se persignan? ---comienza a vociferar---
Ella ya no sabe, porque es católica y él un anónimo en aquella noche.

(Fragmento de "La Nave

Esto se llama...mmm...a ver...se llama conversación a las doce del domingo con buenas noticias y mujeres contestatarias...mmm...
No
No se llama así.
Se llama lo mejor de todo.
Lo mejor de todo es la ausencia...
NO
Lo mejor de todo es la presencia de lo que acabas.
Lo peor de lo que acabas es mi...

(esta es la parte en que todos quieren saber el final)


Lo mejor de todo tuyo es tu manera tan contorneada y volátil de aparentar que estás bien sin...
Lo mejor es este final con punto.
.

Estas son las cosas que parecen ser:
La sonrisa en Quintero, la fotografía en medio de los eucaliptus, la mini hueca, el galán de moda, la sonrisa que imagina que todo es de MAttel, sin baterías Barbie chilena del poniente pobre.
Pobre niña tonta con tu enorme naranjo en flor.
Estas son las cosas que parecen ser: el aroma de ellas, de ellas, de esas últimas mareas.
Estas son las cosas que parecen ser y no son.
Diez y nueve años la mujer que pierde la vida en el lugar hoy reventada en asfalto.
Me distraigo con esa.
Parece que caer al barranco por sobre los 150 kilómetros por hora es normal.
Ella era de Mattel sin baterías.
Un Crash test con televigilancia para evitar que todas las imágenes no sean prueba inalámbrica.
La tecnología ha permitido menores tiempos de respuesta y minifaldas en un 60% con 3 nuevas cámaras con medidas a la orden del día...
Esas son las cosas que parecen ser...
Es indesmentible...

Jajajajajaj, estoy diseñando un inocente ismo, jajaja, me salió porfiado.
Lo primero no es bueno a la altura con guerra...jajajajaj...
Todo brilla esta noche en la famosa calle...jajajajajaj..
el ismo se transforma en otra cosa jajajajaja...
Siniestra su sombra con intuición a pedido.
Jajajajaja.
Hola Aleph, jajajaja...delirio.
Hablando en serio tengo un tobillo quebrado, esta noche, esta noche, esta noche en la que la diarrea le gana a la sulfaguanidina...jajajajaj...
En serio, anoche soñé que entraba a un Montserrat y me robaba unos patés con queso, y cuando llegaba el guardia, mi madre --que andaba conmigo-- me defendía a más no poder...y yo no metía las manos en los bolsillos.....
Desperté y me dieron ganas de diseñar un ismo con calle noctámbula.
También (para ser obvio) me dieron ganas de escuchar la frase famosa.
Supongo que jajajajaja......Aleph y el espejo que no se ahoga en el dibujo....
Jajajajaja....
Acá tampoco hay noticias de la muerte del ismo...es trágico...ha muerto algo que todos conocían y que nadie se atreve a jajajear.
Jajajear, como si de ello dependiera la risa o la mala crítica literaria.
Julio De Caro, Transantiago Aleph y todo...
Rosa Serrano amante del niño Hitler...
Jajajaja...
Lo único cierto y falso es la palabra celos.
(jajaj)

Otras cuitas de amor,
las campanas de amor,
la serenata quiebra la luna de plata del balcón con prosa de otras cuitas...
Con mis pupilas llenas de asombro...
bien sabes tú que ha de volver a mi viejo querer aquella...
Haciendo alarde lo ingrato no es mío,
Tú fuiste de la vida y confidente, amistad,,,
Esta noche es la ocasión que hace que llegues a la reja y a mi alegría,
tristes, fris, las noches son largas, nadie puede recibir. recifris...acabo de inventar un par de de de de los ojos de mi boca como filo de un puñal,,,,,
virgen sin mis ojos sería lo mejor....
la música suena, hay gente,
arrollo de mi aldea te puedo cantar una lágrima derramada arrollito......
Otras cuitas de amor.....había uno que apagó al trombón en el momento justo.
fris.

Subamos el volúmen a esto como las rosas caen a enorme velocidad.
¿qué haces mujer?
haces ensueño y te limpias las manos.
¿qué mejor que un espacio?
Subamos el volúmen en ese espacio tontera femenina.
Encontré en el tarro tu voz.
Una rosa cayó tan rápido que casi me cortó con la camilla...
Flamenco guitarra sin cuarta dice todo.
publicar entrada, el jardín no es con murallas.
Todos están en el jardín pero nadie se pre-ocupa.

Cuando dijo "Pienso, luego existo" se me cayeron todos los arquetipos, puesto que si piensa, es tan elemental que exista que sería como evidenciar la existencia.
Hay mucho misterio y a veces es mejor olfatear una rosa en un jardín cualquiera de Villarrica en lugar de pensarnos como arrogantes seres humanos que creen que todo gira en torno a ellos.
Y abrazar al vagabundo que cuenta una historia.

Me acaban de despertar a las dos de la temprana tarde.
Recupero la conciencia y lo primero que aparece es la imagen del lunar.
Los fuelles desinflados que cantaban en mi oido han salido a la vida nuevamente.
Mi obsesión hace que el perdón sea eterno.
Los viajes terminan en el origen.
Enciendo mi puerta y veo ocho palabras.
Luis con el ermitaño,
o sea, lucho en contra del montañés.

Y sigo sintiendo estas ocho palabras.
"Nunca hagas que me despierten antes de tiempo"

Leo, claro....leo la puerta que tiene un cartel.
Dice: cuatro letras para el que lee, o sea, patentes nuevas furtivas del año pasado.
Inubicale antes del medio día.

No se puede negar que todo es cerrar y abrir.
Entrar o no entrar.
Matar o morir.
He perdido tu perfume hasta próximo aviso.
En el mercado de esclavos estoy con compromiso.
El plato repetido inseparable de la que fue nuestra parada escurridiza.
Nunca pienso la frase que llega a tocar en aquella calle y la cornisa.
Y reconozco que casi todo se pone con bandejas litúrgicas por llenar.
____
Incluida la noche, todo cabe en un saco de caramelos cocido por nosotros.
Todo es el nombre.
El nombre es nada.
Las pecas extrañas acepto.
Fragmento tras fra g m e n t o.
Celos.
MIentras suena el disco:
"No dejes que muera hoy el sol..."

Curiosa-mente se acaban los mensajes.
Cuatro mil inviernos vienen mañana con un cuello de cisne vocal.
Pasaje u n o
Destartalación de calles sabiendo el impedimento.
Pelar cuesta como sacar palabra.
Todavía la greda se aparece como ladrillo murallero de almas.
No se navega en barcos perdidos.
Se naufraga de manera cándida con entierros de cristal.
El cuello de cisne salero perdido con un plan claro.
Claro.

Curiosamente ahora me han dicho "prolífico"
Hora de las extrapolaciones sin sentido.
Pero esto tiene.
Sin claves seudo-poéticas esto es algo bien.
Parecido a la estitiquéz de alma en pena.
Prosa y música no es malo -me digo-
Nunca seré vista previa.

Lo mejor es respirar bajo los castaños de la plaza cualquiera.

Como si todo fuese a mejorar.

Mi Bic cristal rojo y mi Auca de composición no me abandonan.

Esto es yapa.

Féminas rápidas y caballos lentos es la famosa moralina.
Me cuesta creer en la tinta virtual.
El "prolífico" prefiere, si es que lo es, presionar el botón enter.

Yo le dije que me esperara en la entrada.
Le di todas la indicaciones, las precisas, la perfectas...

Le di todas la indicaciones...
No me caracterizo por ser explicador de lo que está en desarrollo.
Y sale el mueble abierto suelo crujiente!!


Como los comandos.
Cara de teleserie rusa...
Eso no!
En nada.
No nos parecemos...
Ella se va a su remolino y yo subo a la tormenta.
Recordando el episodio de las lentejas en Ecuador.


Un amigo me preguntaba: ¿pero qué hago? ¿voy o no voy? ¿me la juego o no me la juego?
Le dije que fuera, que lo único que iba a perder era el pasaje. Y si ganaba...ay, ay, ay...ganaría.

Él va en su remolino.
Yo escucho demasiado por ahora.

(este texto se auto destruirá en aproximadamente 4 horas)

La hora de las luciérnagas perdidas
Perdidas en escotes
Entierros falsos a las tres del dos.
Cumpleación de promesa.
Trabajo atrasado como en el parrón, como en el bote que hace agua.
Como las hojas de ese parrón que rinde tributos a Baco.
Madrigal como género perdido, como los famosos postes botados en los techos,
en los techos de las camionetas patas al hombro.
Todos tenían razón.

Me persigue el perfume rancio del pequeño espacio entre los senos,
donde se duerme bien mal.
Par de dos.
Las palabras son bastantes.
Siguen colándose las ratas por el caño del calefón.

Acerco la silla.

La fémina dice "soy entera atontá"

Las palabras vienen como lanzas quebradas
Me encanta la "soy"
Y termina en el ruido
En la esquina sin dientes
Pobrecita.


Nos vemos

Ahora me entero.
Me entero de lo furtivo.
Cuarenta y ocho y más horas.
Abducción querida.
Mezcla de mezcla.
Dos cosas.
Dos cosas.
Tango alegre.
Pecho con pecho.
Un vaso bajo el asiento.
y otro bajó al asiento.
Bolero balseado.
"siente, siente"
Mejilla respiración.

Potencialidad.

Día y noche eres la única.
Sólo tú, bajo la luna y sobre el sol
Sin embargo cerca o lejos,
no importa querida "wuashita" el lugar en que estés

Pienso en vos día y noche.

Noche y día, día y noche ¿qué importa?
si me sigues donde yo quiera que vaya,
en el ruido de las micros y en el silencio de mi pieza
pienso en vos...
Noche y día, bajo mi escondite,
Hay un fuego en el interior,
y el tormento no será real hasta que dejes que gaste mi vida amándote, día y noche.

Y pienso, noche y día.

Cuando salgo a pasear me fijo en lo rancio que continua Santiago,
Todos los lugares, excepto uno, son la decadencia en persona,
La basura humana.
Y ocurre el síndrome de Diógenes.
Hay un solo lugar que escapó al remolino de la escoria.


Ese lugar es un meta lugar.
Y es larga espera.

Defraudación nocturna caminar por las calles antiguamente compartidas.
Forestales oxidados.

Río Mapocho amigo de las ratas bípedas.

Hoy en día el tráfico y su ruido, las campanas de la Metropolitana, el carillón de la Merced y los invasores publicistas, son nuestro espejo.

No es como ayer.

Nada es como ayer.

Lejana tierra nuestra, silencio de la city, que solo quiebra una serenata.
De un ardiente romeo bajo una fija luna de plata.
¿Y el balcón y su flor?
Ya no está, falta algo

Ese meta lugar excepcional es el propio recuerdo.

Las tardes de Santiago tienen una cosa extraña, uno sale de su casa, por Independencia.

Lo de siempre: perros, gatos y tú. . .

Cuando, de repente, de atrás de un árbol, me aparezco yo.

Mezcla rara de penúltimo patiperro y de primer polizonte en el viaje al sur: medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa mal planchada en la piel, dos medias chalas clavadas en los pies, y una banderita de transantiago libre levantada en cada mano.

¡Te ries!... Pero sólo tú me ves: porque los maniquíes me cierran un ojo, los semáforos me dan tres luces celestes, y las promotoras de la esquina me entregan folletos.

¡Ven!, que así, medio bailando y medio volando, me saco el melón para saludarte, te regalo la banderita, y te digo...


Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
¿No ves que va la luna rodando por San Martín?
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Baila! ¡Ven! ¡Vuela!

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Santiago desde el nido de un ermitaño,
y a ti te vi tan triste... ¡Ven! ¡Vuela! ¡Siente!...
el loco hablador que tengo para ti:

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!

Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.

Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!

¿Salgamos a volar, querida mía?

súbete a mi Nissan Datsun super-sport,
y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!

De Alameda y Portugal nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!",
los locos que inventaron el Amor
y un ángel y un paco y una niña
nos dan un valsecito bailador.

Nos sale a saludar la gente linda...
Y loco, pero tuyo, ¡qué importa!:

provoco campanarios con la risa,
y al fin, te miro, y canto a media voz:


Quiéreme así, piantao, piantao, piantao...
Trépate a esta ternura de locos que hay en mí,
usa esta peluca de alondras, ¡y vuela!
¡vuela conmigo ya! ¡Ven, vuela, ven!

Quiéreme así, piantao, piantao, piantao...
Abre los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir...
¡Ven, vuela, ven!

Robo por sorpresa.

La recomendación es hacerlo con precaución y rescatar el verdadero sentido que tiene esta fecha.
El verdadero sentido es el saco del gordo rojo.
Desmiento mi romance con estos días de bastante ajetreo.
Afirmo mi idilio con las opciones de primer nivel.
El regalo que hace furor son mascotas con responsabilidad, darle hogar a un abandonado.
Reiterativos son los años, los más arriesgados llevan pitones y mueren de ganas.
Los peces no están tan lejos.
Siempre roban.
Esto no hay que perderlo.
Vamos a comprar recompensas y devolver sonrisas.
No olvidar llenar el estanque.

Angustia e impotencia en cuestión de minutos... cenizas.
A medio metro cuando todo se incendia.

Feliz fecha ante el máximo tribunal.
Ese que juzga desde la mirada espejista.
Gatos bajo los puentes debieran agitar el piso.

Es el verdadero sentido de esta fecha.
Las mascotas con responsabilidad.
Y los fuegos.