Acerco la silla.

La fémina dice "soy entera atontá"

Las palabras vienen como lanzas quebradas
Me encanta la "soy"
Y termina en el ruido
En la esquina sin dientes
Pobrecita.


Nos vemos

Ahora me entero.
Me entero de lo furtivo.
Cuarenta y ocho y más horas.
Abducción querida.
Mezcla de mezcla.
Dos cosas.
Dos cosas.
Tango alegre.
Pecho con pecho.
Un vaso bajo el asiento.
y otro bajó al asiento.
Bolero balseado.
"siente, siente"
Mejilla respiración.

Potencialidad.

Día y noche eres la única.
Sólo tú, bajo la luna y sobre el sol
Sin embargo cerca o lejos,
no importa querida "wuashita" el lugar en que estés

Pienso en vos día y noche.

Noche y día, día y noche ¿qué importa?
si me sigues donde yo quiera que vaya,
en el ruido de las micros y en el silencio de mi pieza
pienso en vos...
Noche y día, bajo mi escondite,
Hay un fuego en el interior,
y el tormento no será real hasta que dejes que gaste mi vida amándote, día y noche.

Y pienso, noche y día.

Cuando salgo a pasear me fijo en lo rancio que continua Santiago,
Todos los lugares, excepto uno, son la decadencia en persona,
La basura humana.
Y ocurre el síndrome de Diógenes.
Hay un solo lugar que escapó al remolino de la escoria.


Ese lugar es un meta lugar.
Y es larga espera.

Defraudación nocturna caminar por las calles antiguamente compartidas.
Forestales oxidados.

Río Mapocho amigo de las ratas bípedas.

Hoy en día el tráfico y su ruido, las campanas de la Metropolitana, el carillón de la Merced y los invasores publicistas, son nuestro espejo.

No es como ayer.

Nada es como ayer.

Lejana tierra nuestra, silencio de la city, que solo quiebra una serenata.
De un ardiente romeo bajo una fija luna de plata.
¿Y el balcón y su flor?
Ya no está, falta algo

Ese meta lugar excepcional es el propio recuerdo.

Las tardes de Santiago tienen una cosa extraña, uno sale de su casa, por Independencia.

Lo de siempre: perros, gatos y tú. . .

Cuando, de repente, de atrás de un árbol, me aparezco yo.

Mezcla rara de penúltimo patiperro y de primer polizonte en el viaje al sur: medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa mal planchada en la piel, dos medias chalas clavadas en los pies, y una banderita de transantiago libre levantada en cada mano.

¡Te ries!... Pero sólo tú me ves: porque los maniquíes me cierran un ojo, los semáforos me dan tres luces celestes, y las promotoras de la esquina me entregan folletos.

¡Ven!, que así, medio bailando y medio volando, me saco el melón para saludarte, te regalo la banderita, y te digo...


Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
¿No ves que va la luna rodando por San Martín?
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Baila! ¡Ven! ¡Vuela!

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Santiago desde el nido de un ermitaño,
y a ti te vi tan triste... ¡Ven! ¡Vuela! ¡Siente!...
el loco hablador que tengo para ti:

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!

Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.

Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!

¿Salgamos a volar, querida mía?

súbete a mi Nissan Datsun super-sport,
y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!

De Alameda y Portugal nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!",
los locos que inventaron el Amor
y un ángel y un paco y una niña
nos dan un valsecito bailador.

Nos sale a saludar la gente linda...
Y loco, pero tuyo, ¡qué importa!:

provoco campanarios con la risa,
y al fin, te miro, y canto a media voz:


Quiéreme así, piantao, piantao, piantao...
Trépate a esta ternura de locos que hay en mí,
usa esta peluca de alondras, ¡y vuela!
¡vuela conmigo ya! ¡Ven, vuela, ven!

Quiéreme así, piantao, piantao, piantao...
Abre los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir...
¡Ven, vuela, ven!

Robo por sorpresa.

La recomendación es hacerlo con precaución y rescatar el verdadero sentido que tiene esta fecha.
El verdadero sentido es el saco del gordo rojo.
Desmiento mi romance con estos días de bastante ajetreo.
Afirmo mi idilio con las opciones de primer nivel.
El regalo que hace furor son mascotas con responsabilidad, darle hogar a un abandonado.
Reiterativos son los años, los más arriesgados llevan pitones y mueren de ganas.
Los peces no están tan lejos.
Siempre roban.
Esto no hay que perderlo.
Vamos a comprar recompensas y devolver sonrisas.
No olvidar llenar el estanque.

Angustia e impotencia en cuestión de minutos... cenizas.
A medio metro cuando todo se incendia.

Feliz fecha ante el máximo tribunal.
Ese que juzga desde la mirada espejista.
Gatos bajo los puentes debieran agitar el piso.

Es el verdadero sentido de esta fecha.
Las mascotas con responsabilidad.
Y los fuegos.

Si, el perfume me sigue un buen cáncer.
Piernas caderas, sí. El perfume me sigue siguiendo.
No, siempre digo no porque no es necesario.
Lor zorzales.
Son como ella, libres de todo ellas.
El mundo es salvaje.
La confianza es salvaje también.
El silencio obvio.
Buenas noches.

Luego de 40 días vienes con las zapatillas mal puestas, como pidiendo auxilio,
como arrancando de la hoguera.
No.
Mejor sería que pasaras una temporada dando palomas a las migas de adoquín de cualquier plaza, entre la bruma del actor de segunda. Ese Moisés de pacotilla, profeta en tierra ajena. Viene después de 40 años de 24 horas...sin solucionar nada.
Eso tiene nombre.
¡¿auxilio?!
Moisés de mala muerte en el calendario de las nubes y lluvias que no llegan.
Pónte una meta mal vista.
Asesíname nuevamente con la crónica roja.
Ahógate en la calle polvorienta sin luz.
Recoje la mierda de tu cuarteto de perros.

¿y el de segunda?

La caverna silenciosa, el monte bullicioso, el valle tonto, no quisieron, tampoco, solucionarte.

Sólo los negros me mataban; tus ojos que miraban.
Supongamos que no ha pasado.

Moisés de pacotilla. No te escucho. Estás muy cerca del cielo personal.
Vete.
No pienses en volver con las tablas de tú ley, ni con libretos para malos actores de nada.

A LO PEOR

A lo peor fue buena la reunión con asesinos de condenas.
Media agua.
14 años a la sombra.
Un triciclo.
Choque de trenes en la tarde.
Pasó pasó...el cuarto de hora...
La cuello de cisne era genial.
Cartoneo y cachureo.
Checho me llama.
Claro, hoy es el cumpleaños de C.
Por fin se acordaron de la especie.

No pienso asistir.
El resultado es bueno.

Las hojas siguen dando vueltas.
El antropocentrismo es cierto y lleno de cafeterías.

Las negaciones.
"Cuando me levanté ese lunes ella ya no estaba allí"

La pequeña había borrado su cara después de mil días y varias copas.

Negación de baños y pastos y cír-culos

Dant
Esco-ndo lo que queda.

Genial idea tonta de integrar.

Quince peldaños al baño.

Calle.

Patio.
Cesante ilustrado de cruzar la calle con Leonardo.

Celos.

Máscara.

Estamos tranquilos en ese sentido.
Por la pluma se conoce un ave.
En lo espontáneo...

A lo peor mis zapatos quedan bajo la cama a las 10.
Duermo muerte.
Poca cosa lo que entregué.

La única rutina es la de los rieles, como esperando que te pasen bajo la puerta algo.
Cuando ya no se es nada, ni un pobre animal.
Ni un pobre animal.
Ni un animal ya es considerado.
Sólo un pájaro rescatado de la lluvia que ha deshecho el nido.
Ya no está tan solo.
La lluvia es real.
El pájaro también.
Vuela le gritan...pero está acostumbrado al encierro.
Es cobarde hasta la médula, jamás se elevará del suelo.
Vuela sabandija...
pero no, salta el ave.

Pido perdón a todos los seres de buena humanidad.
A los pobres seres de buena humanidad.
A los pobres seres.
A los pobres de verdad.
A los falsos de verdad, los pobres.
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Sentado en la noche, en el plato de arróz.
Sentado, hablando del plato, esto es feo.
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El humo vale más.
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¿Por qué no se cabrean de sobar el lomo?
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Hay un colibrí que siempre llega a mi Camelia del jardín, y chupa y chupa y c
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hupa ,(no es falta de diagramación) hupa...hay una avíspa que quiere carne.

Hay un caracol que no quiere que lo pisen.
Se dedica a comer orégano.
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Hay una hormiga que no se pre-ocupa.

Existe la cuncuna que come todo lo que encuentra.

Una mariposa antiguo gusano.

Hay alacranes.

Cien pies.

Babosas de la vida, hay.
Hay muchas babosas.
¿nombro una?
Ya, esta babosa es importante en mi jardín, es: Señorita Babosa.

Hay, también, chanchitos de tierra.....esos son enrollaos los perlas.

La peor "cosa" es el bicho grande, ese que trata de ir en la noche cualquiera,
a cuentear-
Las babosas la hacen.
¿qué es de las lombrices esas que trabajan toda la noche?


A veces se les ve.


Y los topos que andan bajo tierra.



Hay una vida que se nos Olvida...

¿Qué es de los bichos que alegran todo?


Las luciérnagas, ellas alumbran y hacen Preguntarse en el cómo lo hacen.

¿QUIÉN RECUERDA "LA MALDAD DE LA GOMA"? AHORA ES LA MALDAD DEL "BACKSPACE"


Est es para ti qurida, lo ecribo al lote, per no al lote,

T quier desde hace cuato, no sabes que mi vida se confgura repecto a la tuy
Pobre tont que nunc dijo.


Ac estoy perdid recrdan y onversndo como s uese fácil lo mo-nuestro...
unca te dij

No sé qu hacr


Si lo hubie sabdo, odo sri distinto, tod sería istinto, tdo sería stinto, tod sría dis,,,, tint, Per no lo ue.


Ers y erás omo una famosa, una famos, una amosa querid Inqui, ere como o que se svanece or ulpa de la ontera del otr , del otro, del otr que soy y.

Te vea con tus patalons clones.(u)
e mraba con tu cra sgraciaa
Te agujoié sin tú sber que te agujoaba

Eto es palbría.
Unos coliues sin fugo
una esponja sin nohe (c)

per ha pasdo el timpo
ers la zorra que atrpa la uva

y yo sgo con el ptio mio de mi pobre exisencia.

La maldá de la gom

Cometí
cometí el mejor
te pedí
espero tu visita
apago y prendo el próximo
empino
te pedí ahora con acento sin.

Sólo un piquito.

Mil quinientos días atontada,
que fome esto
Es como pensar en nalgas y culos de años y senos.

Y en piquitos.
Esos que eran tan solemnes y tontos negados y pedidos.
La muerte agazapada galopa su compás.

Un simple piquito para que no sea laguna ahogada de 4 años.

Y eso...
Las boticas olvidadas y los colchones, y las arañas, tengo algo con ellas, las arañas.

Claro, un piquito negado...
Eres un deseo de gritar.
Gritar vete a tu nido.
Aweoná en el sentido bueno aweoná.







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Pero en el realismo, no es tonta, ni aweoná, es una simple mujer...
O era...

Todos no quieren jugar
la sorda música si
la sorda
pero esto sigue
sigue diciendo
NO!
LA luz es cosa endemoniada
Es como un espacio bañado
Por el silencio, ese que duele, ese que adormece,
Y el pensamiento desvanece
Fui y compré
Volví con dos botellas que dejé caer.

Reflexiones reales y estúpidas, pero ciertas en el momento cuando,
ando con rimas que debieran, y no son, me siguen...

Como si tu cara apareciera con mala conjugación de lo vivido,
Como si eso.

Tus, los mismos, como yeso, me dijeran, la rima que se espera.

Pero no hago caso, puesto que la famosa rima, rima con ocaso, ocaso de noche con saludos y cadenas, claro ahora mi obligación es cadena rimar.
Advierto la cadena y tu trote hacia el maldito, sin despido palomar de la prosa del sin despido de la doscientos uno con e.

Cada vez somos más los que creemos menos, decía el troesma.
Luego se fue exiliado a la ciudad lúz.
También me fui.
A vivir dentro de mí.

Se agradece la nada.

OTARIO QUE ANDAS PENANDO

Jajarai... jajai... jajai...
Jajarai... jajai... jojo...
Otario que andas penando
sin un motivo mayor.


¿Quién te dijo que en la vida
todo es mentira, todo es dolor?

Si tras la noche oscura
siempre asoma el sol.
Y de la vida hay que reirse igual que yo...
Jajarai... jajai... jajai...
Jajarai... jajai... jojo...


¿Qué te importa si la paica del bulín
se te fugó y te traicionó
el amigo y la timba te secó?

Si el destino que es criollazo,
justiciero y vengador,
ha de darles contra el suelo
a la ingrata y al traidor;
suene... suene la guitarra,
que se estire el bandoneón,
que la música es olvido
y el olvido es la ilusión,
que ha de darnos la alegría
y consuelo en el dolor,
pa' que todos nos riamos
igual que me rio yo.

jajarai jaja jaja jaja jarai jaja...jojó.
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(hace mucho tiempo una mujer me dijo que este tango, muy antiguo por lo demás, era el optimismo del pesimista camuflado, yo la contradije con el argumento que todo era correcto. Con el paso caminado, pienso que ella era ciencia cierta. Ojo, era)

No hay peor desafío que una página virtual en blanco.
Mejor todavía, no hay mejor desafío que una mujer en Blanco en Calada con sed.
Pero acá aparece la figura de la bicicleta, la anti-gua-gua bicicleta de la toma de peñi.Peñi.
La famosa Carolina, la señorita C.
La toma.
Todos los antiguos creyeron en mi musa, puta que creyeron mal.
Otra vez los juegos.
Ahora las de rincón me muerden.
Pero eso es para otra cosa.
Ojo que no escribo con furia.
No confundir escribir con vomitar.

La antigua señorita C, la antigua, la recuerdo tirándome, con o sin acento, a la pequeña piscina donde me extasié....
Ahora el mambo suena.
Y ella es olvido ----como diría ese con...de neruda-----
Ella, recuerdo que en peñi peñi me adoraba en la piscina.
Transanti...ha calado bien en la soledad de éste.
Un caso de DO OR DIE, morir o vivir.
Dónde estás querida antigua señorita Carolina Villablanca de tus mares, te nombro porque debo reconocer que tu mecánico mecánico te arregla.
Dime "buenas noches" y dime "sueña conmigo"
Sólo dilo.
No hay peor desafío que el amor verdadero que se fue por la cañería, como todos, perfecto.
¿qué será de tu persona?
Aun mecánica y yo con celos.
Eterna sed de amar.
No correspondo, flaca bicicleta, con la norma.
Sólo te acompañé y tu me acompañaste.
El blue velvet me sigue también.

Esto es real, Carolina, aunque sé que nunca lo leerás porque no tienes acceso a internet ni a almas como esta......
I'm sorry.
Me transformé en tu imagen y me retracto de las mariposas y los choferes.
El aeródromo fue, en La Reina, nuestra solución.
La lejania, señorita mecánica de Bruno, mi enemigo personal.

Tienes que recordar que el tiempo (timepo) da lo mismo con la muerte de....
No es un caso de morir o matar.
Recuerda el cementerio de Chacaritas y tu dolor, y recuerda el mío en la panamericana.
No importa Carolina Villa...blanca....
Dulces sueños, no te prometo tu orgasmo necesario.
Prometo mis y tus sueños frustrados.
No me vengas con abrazos querida mujer, quiero correr por los pastos acarreándo a todos los sapos....dubbidubidubidi....un solfeo quiero, tontera, ¿cuándo aprenderemos tonta de Peñalolén?
Pero te creció el pelo, ni pokemona ni pelolais, como dice la actualidad, eres bicicleta mal estacionada, me odiarás, wena Carolina, te hago palabras, ese es mi poder sobre tu persona.
Tienes que recordar que un suspiro no vale, mientras el tiempo pasa. Ellos/nos decimos ayloviu, pero es nada, solo reflejo condicionado, carolina, no es morir o vivir, a medida que pasa el piano del tiempo,,,,,,esto se alarga,,,,,lamentablemente no sabes música, ni menos la mía, la misma historia, un caso de morir o matar.
Pequeña Caroñina de Peñalolñen, donde una vez dejé una parte de este que hizo esta mierda.

Estoy perdiendo los dientes,
La fé ya la perdí en el crecimiento de otros dientes
pero tengo otras tantas feces,
por ejemplo, en el crecimiento de las alas de mis encías,
y cuando vuelen serán la mejores voladoras,
serán como el famoso López, que voló con plata color muerte.
El año pasado me volaron un pedazo de muela.
¿de quién?
Del dentista que se esconde con sus herramientas,
dolor ruido, revistas añejas.
Olor a sala de espera de sufrir lo que se merece la encía que tiene alas sin plumas.
Baila el pedazo de la voladora muela.
el dolor no baila,
a no ser que sea una estúpida poesía cargada de metáforas mamonas correspondientes con el "verdadero sentido de la verdadera poesía"
Según los dentistas de la literatura.
Es mejor arrancarse esas muelas con otros dentistas.
El dentista sin muelas rotas, el dentista con alicates y whisky barato y sigamos haciendo bailar el trozo de muela.
y NO a los ídolos con patas de barro, perros de paja.
(todo es broma, según los dentistas)
Por eso, good night fucking poetry, and good morning to the beats.

Concuerdo en que lo que se recibe tiene que ser entregado.
Todo lo que es recibido.
Todo lo que es.
Todo.

Sería raro no concordar con uno mismo.
Pero a veces pasa.

Se tiende al egoismo siempre.

Va a llegar el momento en que muera toda esta forma de expresión.

(Aunque he despreciado lo simple y real a veces, ahora se trata de no difuminar mi concordancia para no generar incertidumbre)


Mala suerte en el juego...buena en...
Ahora me llaman, esto continuará.

Ya pasaron varias horas. Contesté, me dijeron que debía en Falabella.

Qué bonito.

Pero aquella noche...ufff....
Esto no es literatura quiero aclarar.
Todo lo no contrario.

Aquella fue lo último y mejor.
(Si alguno tiene acceso a esta especie de escrito de mierda, por favor no lo comenten (aunque sé que naiden lo leerá) )

Existe una independiente.
También un cigarro en mi bolsillo en estas dos de la mañana de un Sábado cualquiera.
Hay que entregar lo recibido.
Por ejemplo, los cigarros.
La cosa es que ahora tengo mala suerte en el juego.
Y la próxima suerte será, creo yo, buena.

Quise editar esta mierda, pero decidí (ya que nadie posteará y me siento en libertad y happy) no hacerlo por razones de NO EDICIÖN .
Everybody finds somebody sometimes.