Primero de Noviembre de dos mil diez.
Miles de seres humanos acuden a pasear, con treinta y tres grados Celcius, a los panteones que mas les acomoden.

Flores.

Algunas baratas, otras caras.

(Las mejores son las que uno se roba de las sepulturas del dia anterior)

Se acude en masa.
¿En qué momento los muertos salen a oler las flores?
¿En qué momento?

La costumbre era buena antes.

Había que poner aroma de flores para tapar el olor a muerte.
Coronas por doquier, arreglos florales de todos los que conocían al central.

Ya no se necesitan flores. (a no ser que esté fresco el fiambre)

Ahora se hace por inercia, por tradición, por estulticismo.

Y, las floristas ganan plata.

Los muertos no necesitan flores.
Hay una costumbre Gitana, que consiste en tomar una botella, ya sea de vino, o de champaña, sobre la tumba del deudo.
Los Gitanos saben que el muerto no va a salir a beber y por eso, se toman todas las botellas.
Moraleja: CÓmanse las flores.

Otra de las cosas...mmm...a ver...fue fundirme en una cara ajena, pero genial.
Una hoguera, o mejor aun, una guillotina, sería el orgasmo letal.
La desconocida contorneada era casi una causa legal.
Las fabricas de encurtidos.
Todo aquello fue una mariposa con las alas mojadas.
Putos problemas de mariposas.
Y encurtidos.
En el patio la muela bailaba.
"El dolor no baila"
Dijo una muchacha creativa.
Otro dijo "Gracias"
Fundirse es cosa seria, es como abandonar y contraer el pecho.
Pero abandonar.
La gracia es saber dónde está la mariposa.
(o que se pudra)

Me descubrieron. Soy el que dijo la verdad-mentira
No calzo.
No llego a ninguna parte buena.
Mejor otro gusanito, para la olla.
Hay pocos que me recuerdan.
Uno de los últimos fue Miguel, uno que una vez retratró, en Iquique, creo, una bañista buena.
La retrató bien.
Luego se perdió como todos.
Y otro que bien recuerdo, era uno de los cuales detestaba la inmoralidad.
Ir a fotografiarse con putas para él era una cosa pecaminosa.
Y.... lo hacía el weón.
Le vendí mi guitarra por apuro.
Algo de "bájate" se llamaba, tenía un sustrato antiguo, algo inacabado, algo pendiente, como todos.
Un día la oveja se asustó....
Como si el mundo se fuese a acabar...Por no mirar lo que era, decía la fábula.
Y el último que recuerdo, o primero, ya que no quiero limpiarme cuando cago, es el gran, y genial sanbernardino Atal.

Caminando por Dorsal me hice de amigo con una puta, ja!
Suena fuerte, pero a estas alturas ya nada suena así.
Descubrí en ella algo que todos y nadie encuentra.
Reconózco que los prejuicios son importantes.
A la hora de lo quiubos.mmmm
La cosa, incluso NO la cosa, es que a veces son más reales que las mosquitas muertas.
El baile feróz de los lugares cercanos con poderes extraños.
Un, dos, tres y todo termina a la sombra.
Quince años.
Corte en la frente, chocolate, rp y etc...
RP me refiero a recuperar pérdida.

Le dije que no hiciera. Que escribir acerca del autor era no recomendable.
Hablo desde el que maneja las teclas.
Quiere poseerme. Me manejo sólo.
Todos creen que dependo de la situación que amerite.
Me llamo "no me acuerdo"
Mi Patrón es el dueño de esto.
Me considero un producto fragmentado de mi alter-patrón
Claro que me domina, o sea, lo domina...mina...mina.
No me acuerdo de cuando el otro me invadió.
No me acuerdo del bote cruzándo...ando..zzz...Toltén tontera.
Sardinas alcantarilla.
Lo que sí recuerdo es senos y furtivos moteles inexistentes y esta wea no es anti.

Mi patrón no me deja comentar.
Perdón soy el que trata de destruir al otro.
(entiéndase otro por mi enemigo solidario emocional)
Prometemos, porque ya me trencé con él, que nos vamos a medias con todo.
(sobre todo con... ustedes saben)

Amo una confesión...................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................se llama confesión.
La amo enormeemente. Daría todo por la confesión.
Mañana nos encontramos y todo será igual. MMMM

Cargando luces.
Vivi sin saber porqué.
Sin saber.
Me quitan la guitarra.
Soy un ebrio.
Enemistado con el mundo.
Me odian.
No debi botar ese trago.
Lo hice falsamente,.
Suena un blues.
Los perrros duermen.
Muchas gracias por acompañarme querida.
Tengo una amiga que esconde mi putrefaccción...
Unamorviolento. lo mal escrito.

UUUUUUUUUUUU OOOOOOOOOOOOOOOOOOO
sorpresa.
Estoy borracho y el mundo me odia.
Qué lindo.
Los mercados llenos de vacío.


Ex-amigos.
Me odian por decir la puta verdad.
Aprovecho de contarles:
Un día se me ocurrió una idea, según yo, brillante.
La idea se llamaba verdad.
Consistía en decir la verdad siempre, onda como una peli.
La amo de una manera manera manera imbécil.
Debo levantarme e ir a revisar.
Ccconfesión.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´

Esto no lo lee nadie.
Una calibre 45 en la calle a quemarrrrropa.
Fue el día treinta y uno después de 10.
Cuando todos celebraban la llegada del "new year" pico.
Caminando por Fontova.
Era tal cual.
Como sacar (me) el corazón con una serie completa de cucharas.
Despegué con mi mochila.
Frente a ....ustedes saben.
¿devolverse?
Una calavera explica mejor lo que siente uno.
Todo se transfigura con la muerte.

Recibo una llamada de mi gran Manuel.
La cosa es que la vi desgreñada, flaca, ojerosa, mal vestida y dije lo siguiente:
"De la que me salvé"

Escucha.
Tengo noticias trágicas.
No acostumbro publicar acá esto.
Puesto que es de demasiada resposabilidad.
Ha ocurrido un fatal encuentro.
Un hecho que tal vez va a pasar a la historia.
El acto, aunque yo no sea el responsable directo, me compete en cierta manera.
¿Fatal?
Si.
En el sentido del resultado.
Por eso que mis ebrias palabras hablan del momento feo de el hombre x
Equis, por si no se nota y de las circunstancias que entre paréntesis son horrendas.
(aunque yo no sea el responsable directo)

Una etiqueta define.
Una disco define.
Un saco también.
Caminando, mejor escrito, saliendo de casa y de todo.
Encuentro.
Siempre uno encuentra lo que no busca.
Ella.
Todo es frágil, wea rebuscá.
Saliendo de casa...y nada que creara una wea coincidencia, pero apareces. A eso quería llegar, no con tanta wea surrealista.
Ah! les cuento a los fantasmas:
He vuelto.
Mi etiqueta no me definirá.
Siempre uno encuentra lo que no busca, como por ejemplo, una ami...g....a
Pero los auquénidos repetitivamente metamorfoseados piensan que uno es un buitre punto a parte.
Sin etiqueta es mejor.
HE VUELTO
A todo esto recordé el vuelto que me debe mi herma-----------------------nastra.
Mañana quién sabe.

Come rain or come shine

Hoy el Capitán estaba de cumpleaños.
Hoy la última laucha traición abandona el buque.
Qué bueno!
Finalmente caminó por el tablón!
Hoy no visito capillas.
Hoy respeto, como siempre, la figura del jefe (no como otros)
Ronco fuerte y contesto una serie de mensajes.
Mientras tomo una ducha fria se pianta una gota "tormenta en las pestañas"
Subo los diez peldaños a escribir.
No me retracto de mover el tablón.
Hay que poner en circulación las monedas falsas.
Debo comprar dos caballos en cubitos, como hace un año exacto.
Y dos litros de blanco, azúcar y ponchera.
Esperar a la porcina.
Me tinca que sobrará el arreglado.
No me traigan flores por favor (dijo y sonrió)
La tripulación debe ser seleccionada con "pinzas y soplete"

Resulta que preferí una fogata en lugar del círculo.
A propósito de títulos entregados por la realeza británica (a personas que sean como una guitarra cuando se alejan) Sir-Culo.
Pero ese no es el tema de fondo.
El tema de fondo ni-siquiera es plano.
Resulta que el segundo ombligo es como el tercer OJO.
O cuando los matasanos dicen: "Tiene usted problemas con el oído medio, el oído del medio"
El tema de fondo es bi-focal, mirada prismática, gemela para ir al teatro municipal de Chillán.
Gastronomía para dibujar y ver estrellas sobre las tortas de cumpleaños, bautizos, santos, etc...
Astrociencia para hornear capa por capa una de mil hojas.
Preferí la fogata.
Aviso: Se preparan tortas a Domicilio, Domicilio González, nuestro vecino (el cumpleañero)
Le regalaron un telescopio.
Yo le regalé una bacteria (no pudo notar mi regalo)
Cuando sea San Domicilio prometo darle un microscopio, o mejor, para ahorrar, le obsequio una constelación.
A propósito de los títulos entregados por la realeza.

La canción más corta de la historia.
Los músicos abandonan el escenario.
Una pestaña biscuit cae sobre la platea.
El público se hace estampida.
La canción duró 144 horas.
Los pétalos asustan.
Uno de los integrantes del coro toma una cuerda; el otro lubrica el cañón de la palabra palabra.
Hay todavía melodía.
El lugar está vacío.

Uno de los músicos sigue tocando y piensa silencioso en la canción más corta de la historia.
Esa que comienza con Ese.

Humedad...

Llovizna y frío...
Mi aliento empaña
el vidrio azul del viejo bar.

No me pregunten si hace mucho que la espero:
un café que ya está frío y hace varios ceniceros.
Aunque sé que nunca llega

Siempre que llueve voy corriendo hasta el café,
y sólo cuento con la compañía de un perro
que al cordón de mi zapato lo destroza con placer.

Café La Humedad, billar y reunión...
Sábado con trampas... ¡Qué linda función!

Yo solamente necesito agradecerte
la enseñanza de tus noches
que me alejan de la muerte.

Café La Humedad, billar y reunión...
Sábado con trampas. ¡Qué linda función!
Yo simplemente te agradezco las poesías
que la escuela de tus noches
le enseñaron a mis días.

Soledad de soltería... Son treinta y un
abriles ya cansados de soñar.

Por eso vuelvo hasta la esquina del boliche
a buscar la barra eterna de Tristán Cornejo y Gaspar Olea.

¡Ya son pocos los que quedan!

Vamos, muchachos, esta noche a recordar
una por una las hazañas de otros tiempos
y el recuerdo del boliche que llamamos La Humedad

Desilusión creada por los famosos risos.
Claro, ahora corres.
Golondrina que va a comprar.
Pendeja que sale sin avisar.
Prometo.
Nada.
Sigue corriendo y yo no te espero.
Tengo todo, menos tu risa ahora.
Te doy 10 milésimas o si no perdiste como en la guerra.
MS.
(hay su odio y amor)











Una flor.

ES MALO SER BUENO
Pobre rata atrapada en tu dolor traicionero, MCS.
Boxeador barato que en casa ajena después de las copas te agrandas.
Resentido.
¿por qué mejor no duermes bajo los camiones antiguos?
SEGUNDA VEZ hijo de la calle insolente.
Te desprecio, te despreciaron, te seguiré, te seguirán por rana.
Llénate ese hocíco borracho de quien te echó.
Sobre todo súfre infelíz.
Llénate de dolor y miseria agrandada.
Es malo ser bueno.
Ahora vienen.
Filo.
Mal parido tenía que ser el tango, nació en el barro.
No hay que ensuciar las manos de los que pueden matar.
Sigue, sigue, porque un dia de estos nos vamos a, y vos una rata escondida en tu dolor, voy a ignorar.
Desprecio.
MCS.
Segúnda y última vez hijo de las mil.
DESPUES DE LA GUERRA TODOS SE LLENAN LA BOCA.

Cuando alguien manifiesta la intención de hacer algo y ese alguien se detiene, o deja inconcluso el acto, no es en realidad mucho. Pero si varios alguienes lo hacen en tiempos desencontrados (arritmia) se genera un sinsentido espectacular.
(a propósito de Stockhausen)
_____________________________
Cuando se cortó la cuarta de la de palo .
Se hizo algo natural.
Adaptación.
Perfección hasta el punto en que no se extrañaba dicha cuerda.
Analogía barata, consuelo de tontos.

Siempre falta el Re.
Siempre falta algo.
Insommnio maldito.

Las cuerdas se compran.
La muerte es gratis.

¿Y la energía de Fernando?
____________________________
Tras la paletada yo hablé.

LAS CUARENTA

Con el pucho de la vida apretado entre los labios,
la mirada turbia y fría, un poco lerdo el andar,
dobló la esquina del barrio y curao ya de recuerdos,
como volcando un veneno esto se le oyó acusar:

Vieja calle de mi barrio donde he dado el primer paso,
vuelvo a vos, gastado el mazo en inútil barajar,
con una llaga en el pecho, con mi sueño hecho pedazos,
que se rompió en un abrazo que me diera la verdad.

Aprendí todo lo malo, aprendí todo lo bueno,
sé del beso que se compra, sé del beso que se da;
del amigo que es amigo siempre y cuando le convenga,
y sé que con mucha plata uno vale mucho más.

Aprendí que en esta vida hay que llorar si otros lloran
y si la murga se ríe, hay que saberse reír;
no pensar ni equivocado... ¡Para qué, si igual se vive!
¡Y además corrés el riesgo de que te bauticen gil!

La vez que quise ser bueno en la cara se me rieron;
cuando grité una injusticia, la fuerza me hizo callar;
la experiencia fue mi amante; el desengaño, mi amigo...
Toda carta tiene contra y toda contra se da!

Hoy no creo ni en mí mismo. .. Todo es grupo, todo es falso,
y aquél, el que está más alto, es igual a los demás...
Por eso, no has de extrañarte si, alguna noche, borracho,
me vieras pasar del brazo con quien no debo pasar"
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Mucho tiempo atrás, El Rucio, me aclaró lo que este tanguito decía...hoy lo entiendo más...but now the damage is done, and we're back out on the run.
Nobody's home.

Good night patecatre