Primero de Noviembre de dos mil diez.
Miles de seres humanos acuden a pasear, con treinta y tres grados Celcius, a los panteones que mas les acomoden.

Flores.

Algunas baratas, otras caras.

(Las mejores son las que uno se roba de las sepulturas del dia anterior)

Se acude en masa.
¿En qué momento los muertos salen a oler las flores?
¿En qué momento?

La costumbre era buena antes.

Había que poner aroma de flores para tapar el olor a muerte.
Coronas por doquier, arreglos florales de todos los que conocían al central.

Ya no se necesitan flores. (a no ser que esté fresco el fiambre)

Ahora se hace por inercia, por tradición, por estulticismo.

Y, las floristas ganan plata.

Los muertos no necesitan flores.
Hay una costumbre Gitana, que consiste en tomar una botella, ya sea de vino, o de champaña, sobre la tumba del deudo.
Los Gitanos saben que el muerto no va a salir a beber y por eso, se toman todas las botellas.
Moraleja: CÓmanse las flores.

Otra de las cosas...mmm...a ver...fue fundirme en una cara ajena, pero genial.
Una hoguera, o mejor aun, una guillotina, sería el orgasmo letal.
La desconocida contorneada era casi una causa legal.
Las fabricas de encurtidos.
Todo aquello fue una mariposa con las alas mojadas.
Putos problemas de mariposas.
Y encurtidos.
En el patio la muela bailaba.
"El dolor no baila"
Dijo una muchacha creativa.
Otro dijo "Gracias"
Fundirse es cosa seria, es como abandonar y contraer el pecho.
Pero abandonar.
La gracia es saber dónde está la mariposa.
(o que se pudra)

Me descubrieron. Soy el que dijo la verdad-mentira
No calzo.
No llego a ninguna parte buena.
Mejor otro gusanito, para la olla.
Hay pocos que me recuerdan.
Uno de los últimos fue Miguel, uno que una vez retratró, en Iquique, creo, una bañista buena.
La retrató bien.
Luego se perdió como todos.
Y otro que bien recuerdo, era uno de los cuales detestaba la inmoralidad.
Ir a fotografiarse con putas para él era una cosa pecaminosa.
Y.... lo hacía el weón.
Le vendí mi guitarra por apuro.
Algo de "bájate" se llamaba, tenía un sustrato antiguo, algo inacabado, algo pendiente, como todos.
Un día la oveja se asustó....
Como si el mundo se fuese a acabar...Por no mirar lo que era, decía la fábula.
Y el último que recuerdo, o primero, ya que no quiero limpiarme cuando cago, es el gran, y genial sanbernardino Atal.

Caminando por Dorsal me hice de amigo con una puta, ja!
Suena fuerte, pero a estas alturas ya nada suena así.
Descubrí en ella algo que todos y nadie encuentra.
Reconózco que los prejuicios son importantes.
A la hora de lo quiubos.mmmm
La cosa, incluso NO la cosa, es que a veces son más reales que las mosquitas muertas.
El baile feróz de los lugares cercanos con poderes extraños.
Un, dos, tres y todo termina a la sombra.
Quince años.
Corte en la frente, chocolate, rp y etc...
RP me refiero a recuperar pérdida.

Le dije que no hiciera. Que escribir acerca del autor era no recomendable.
Hablo desde el que maneja las teclas.
Quiere poseerme. Me manejo sólo.
Todos creen que dependo de la situación que amerite.
Me llamo "no me acuerdo"
Mi Patrón es el dueño de esto.
Me considero un producto fragmentado de mi alter-patrón
Claro que me domina, o sea, lo domina...mina...mina.
No me acuerdo de cuando el otro me invadió.
No me acuerdo del bote cruzándo...ando..zzz...Toltén tontera.
Sardinas alcantarilla.
Lo que sí recuerdo es senos y furtivos moteles inexistentes y esta wea no es anti.

Mi patrón no me deja comentar.
Perdón soy el que trata de destruir al otro.
(entiéndase otro por mi enemigo solidario emocional)
Prometemos, porque ya me trencé con él, que nos vamos a medias con todo.
(sobre todo con... ustedes saben)

Amo una confesión...................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................se llama confesión.
La amo enormeemente. Daría todo por la confesión.
Mañana nos encontramos y todo será igual. MMMM

Cargando luces.
Vivi sin saber porqué.
Sin saber.
Me quitan la guitarra.
Soy un ebrio.
Enemistado con el mundo.
Me odian.
No debi botar ese trago.
Lo hice falsamente,.
Suena un blues.
Los perrros duermen.
Muchas gracias por acompañarme querida.
Tengo una amiga que esconde mi putrefaccción...
Unamorviolento. lo mal escrito.

UUUUUUUUUUUU OOOOOOOOOOOOOOOOOOO
sorpresa.
Estoy borracho y el mundo me odia.
Qué lindo.
Los mercados llenos de vacío.


Ex-amigos.
Me odian por decir la puta verdad.
Aprovecho de contarles:
Un día se me ocurrió una idea, según yo, brillante.
La idea se llamaba verdad.
Consistía en decir la verdad siempre, onda como una peli.
La amo de una manera manera manera imbécil.
Debo levantarme e ir a revisar.
Ccconfesión.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´

Esto no lo lee nadie.
Una calibre 45 en la calle a quemarrrrropa.
Fue el día treinta y uno después de 10.
Cuando todos celebraban la llegada del "new year" pico.
Caminando por Fontova.
Era tal cual.
Como sacar (me) el corazón con una serie completa de cucharas.
Despegué con mi mochila.
Frente a ....ustedes saben.
¿devolverse?
Una calavera explica mejor lo que siente uno.
Todo se transfigura con la muerte.

Recibo una llamada de mi gran Manuel.
La cosa es que la vi desgreñada, flaca, ojerosa, mal vestida y dije lo siguiente:
"De la que me salvé"

Escucha.
Tengo noticias trágicas.
No acostumbro publicar acá esto.
Puesto que es de demasiada resposabilidad.
Ha ocurrido un fatal encuentro.
Un hecho que tal vez va a pasar a la historia.
El acto, aunque yo no sea el responsable directo, me compete en cierta manera.
¿Fatal?
Si.
En el sentido del resultado.
Por eso que mis ebrias palabras hablan del momento feo de el hombre x
Equis, por si no se nota y de las circunstancias que entre paréntesis son horrendas.
(aunque yo no sea el responsable directo)

Una etiqueta define.
Una disco define.
Un saco también.
Caminando, mejor escrito, saliendo de casa y de todo.
Encuentro.
Siempre uno encuentra lo que no busca.
Ella.
Todo es frágil, wea rebuscá.
Saliendo de casa...y nada que creara una wea coincidencia, pero apareces. A eso quería llegar, no con tanta wea surrealista.
Ah! les cuento a los fantasmas:
He vuelto.
Mi etiqueta no me definirá.
Siempre uno encuentra lo que no busca, como por ejemplo, una ami...g....a
Pero los auquénidos repetitivamente metamorfoseados piensan que uno es un buitre punto a parte.
Sin etiqueta es mejor.
HE VUELTO
A todo esto recordé el vuelto que me debe mi herma-----------------------nastra.
Mañana quién sabe.