Estoy perdiendo los dientes,
La fé ya la perdí en el crecimiento de otros dientes
pero tengo otras tantas feces,
por ejemplo, en el crecimiento de las alas de mis encías,
y cuando vuelen serán la mejores voladoras,
serán como el famoso López, que voló con plata color muerte.
El año pasado me volaron un pedazo de muela.
¿de quién?
Del dentista que se esconde con sus herramientas,
dolor ruido, revistas añejas.
Olor a sala de espera de sufrir lo que se merece la encía que tiene alas sin plumas.
Baila el pedazo de la voladora muela.
el dolor no baila,
a no ser que sea una estúpida poesía cargada de metáforas mamonas correspondientes con el "verdadero sentido de la verdadera poesía"
Según los dentistas de la literatura.
Es mejor arrancarse esas muelas con otros dentistas.
El dentista sin muelas rotas, el dentista con alicates y whisky barato y sigamos haciendo bailar el trozo de muela.
y NO a los ídolos con patas de barro, perros de paja.
(todo es broma, según los dentistas)
Por eso, good night fucking poetry, and good morning to the beats.