Las tardes de Santiago tienen una cosa extraña, uno sale de su casa, por Independencia.

Lo de siempre: perros, gatos y tú. . .

Cuando, de repente, de atrás de un árbol, me aparezco yo.

Mezcla rara de penúltimo patiperro y de primer polizonte en el viaje al sur: medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa mal planchada en la piel, dos medias chalas clavadas en los pies, y una banderita de transantiago libre levantada en cada mano.

¡Te ries!... Pero sólo tú me ves: porque los maniquíes me cierran un ojo, los semáforos me dan tres luces celestes, y las promotoras de la esquina me entregan folletos.

¡Ven!, que así, medio bailando y medio volando, me saco el melón para saludarte, te regalo la banderita, y te digo...


Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
¿No ves que va la luna rodando por San Martín?
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Baila! ¡Ven! ¡Vuela!

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Santiago desde el nido de un ermitaño,
y a ti te vi tan triste... ¡Ven! ¡Vuela! ¡Siente!...
el loco hablador que tengo para ti:

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!

Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.

Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!

¿Salgamos a volar, querida mía?

súbete a mi Nissan Datsun super-sport,
y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!

De Alameda y Portugal nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!",
los locos que inventaron el Amor
y un ángel y un paco y una niña
nos dan un valsecito bailador.

Nos sale a saludar la gente linda...
Y loco, pero tuyo, ¡qué importa!:

provoco campanarios con la risa,
y al fin, te miro, y canto a media voz:


Quiéreme así, piantao, piantao, piantao...
Trépate a esta ternura de locos que hay en mí,
usa esta peluca de alondras, ¡y vuela!
¡vuela conmigo ya! ¡Ven, vuela, ven!

Quiéreme así, piantao, piantao, piantao...
Abre los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir...
¡Ven, vuela, ven!

Robo por sorpresa.

La recomendación es hacerlo con precaución y rescatar el verdadero sentido que tiene esta fecha.
El verdadero sentido es el saco del gordo rojo.
Desmiento mi romance con estos días de bastante ajetreo.
Afirmo mi idilio con las opciones de primer nivel.
El regalo que hace furor son mascotas con responsabilidad, darle hogar a un abandonado.
Reiterativos son los años, los más arriesgados llevan pitones y mueren de ganas.
Los peces no están tan lejos.
Siempre roban.
Esto no hay que perderlo.
Vamos a comprar recompensas y devolver sonrisas.
No olvidar llenar el estanque.

Angustia e impotencia en cuestión de minutos... cenizas.
A medio metro cuando todo se incendia.

Feliz fecha ante el máximo tribunal.
Ese que juzga desde la mirada espejista.
Gatos bajo los puentes debieran agitar el piso.

Es el verdadero sentido de esta fecha.
Las mascotas con responsabilidad.
Y los fuegos.

Si, el perfume me sigue un buen cáncer.
Piernas caderas, sí. El perfume me sigue siguiendo.
No, siempre digo no porque no es necesario.
Lor zorzales.
Son como ella, libres de todo ellas.
El mundo es salvaje.
La confianza es salvaje también.
El silencio obvio.
Buenas noches.

Luego de 40 días vienes con las zapatillas mal puestas, como pidiendo auxilio,
como arrancando de la hoguera.
No.
Mejor sería que pasaras una temporada dando palomas a las migas de adoquín de cualquier plaza, entre la bruma del actor de segunda. Ese Moisés de pacotilla, profeta en tierra ajena. Viene después de 40 años de 24 horas...sin solucionar nada.
Eso tiene nombre.
¡¿auxilio?!
Moisés de mala muerte en el calendario de las nubes y lluvias que no llegan.
Pónte una meta mal vista.
Asesíname nuevamente con la crónica roja.
Ahógate en la calle polvorienta sin luz.
Recoje la mierda de tu cuarteto de perros.

¿y el de segunda?

La caverna silenciosa, el monte bullicioso, el valle tonto, no quisieron, tampoco, solucionarte.

Sólo los negros me mataban; tus ojos que miraban.
Supongamos que no ha pasado.

Moisés de pacotilla. No te escucho. Estás muy cerca del cielo personal.
Vete.
No pienses en volver con las tablas de tú ley, ni con libretos para malos actores de nada.

A LO PEOR

A lo peor fue buena la reunión con asesinos de condenas.
Media agua.
14 años a la sombra.
Un triciclo.
Choque de trenes en la tarde.
Pasó pasó...el cuarto de hora...
La cuello de cisne era genial.
Cartoneo y cachureo.
Checho me llama.
Claro, hoy es el cumpleaños de C.
Por fin se acordaron de la especie.

No pienso asistir.
El resultado es bueno.

Las hojas siguen dando vueltas.
El antropocentrismo es cierto y lleno de cafeterías.

Las negaciones.
"Cuando me levanté ese lunes ella ya no estaba allí"

La pequeña había borrado su cara después de mil días y varias copas.

Negación de baños y pastos y cír-culos

Dant
Esco-ndo lo que queda.

Genial idea tonta de integrar.

Quince peldaños al baño.

Calle.

Patio.
Cesante ilustrado de cruzar la calle con Leonardo.

Celos.

Máscara.

Estamos tranquilos en ese sentido.
Por la pluma se conoce un ave.
En lo espontáneo...

A lo peor mis zapatos quedan bajo la cama a las 10.
Duermo muerte.
Poca cosa lo que entregué.

La única rutina es la de los rieles, como esperando que te pasen bajo la puerta algo.
Cuando ya no se es nada, ni un pobre animal.
Ni un pobre animal.
Ni un animal ya es considerado.
Sólo un pájaro rescatado de la lluvia que ha deshecho el nido.
Ya no está tan solo.
La lluvia es real.
El pájaro también.
Vuela le gritan...pero está acostumbrado al encierro.
Es cobarde hasta la médula, jamás se elevará del suelo.
Vuela sabandija...
pero no, salta el ave.

Pido perdón a todos los seres de buena humanidad.
A los pobres seres de buena humanidad.
A los pobres seres.
A los pobres de verdad.
A los falsos de verdad, los pobres.
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Sentado en la noche, en el plato de arróz.
Sentado, hablando del plato, esto es feo.
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El humo vale más.
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¿Por qué no se cabrean de sobar el lomo?
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Hay un colibrí que siempre llega a mi Camelia del jardín, y chupa y chupa y c
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hupa ,(no es falta de diagramación) hupa...hay una avíspa que quiere carne.

Hay un caracol que no quiere que lo pisen.
Se dedica a comer orégano.
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Hay una hormiga que no se pre-ocupa.

Existe la cuncuna que come todo lo que encuentra.

Una mariposa antiguo gusano.

Hay alacranes.

Cien pies.

Babosas de la vida, hay.
Hay muchas babosas.
¿nombro una?
Ya, esta babosa es importante en mi jardín, es: Señorita Babosa.

Hay, también, chanchitos de tierra.....esos son enrollaos los perlas.

La peor "cosa" es el bicho grande, ese que trata de ir en la noche cualquiera,
a cuentear-
Las babosas la hacen.
¿qué es de las lombrices esas que trabajan toda la noche?


A veces se les ve.


Y los topos que andan bajo tierra.



Hay una vida que se nos Olvida...

¿Qué es de los bichos que alegran todo?


Las luciérnagas, ellas alumbran y hacen Preguntarse en el cómo lo hacen.

¿QUIÉN RECUERDA "LA MALDAD DE LA GOMA"? AHORA ES LA MALDAD DEL "BACKSPACE"


Est es para ti qurida, lo ecribo al lote, per no al lote,

T quier desde hace cuato, no sabes que mi vida se confgura repecto a la tuy
Pobre tont que nunc dijo.


Ac estoy perdid recrdan y onversndo como s uese fácil lo mo-nuestro...
unca te dij

No sé qu hacr


Si lo hubie sabdo, odo sri distinto, tod sería istinto, tdo sería stinto, tod sría dis,,,, tint, Per no lo ue.


Ers y erás omo una famosa, una famos, una amosa querid Inqui, ere como o que se svanece or ulpa de la ontera del otr , del otro, del otr que soy y.

Te vea con tus patalons clones.(u)
e mraba con tu cra sgraciaa
Te agujoié sin tú sber que te agujoaba

Eto es palbría.
Unos coliues sin fugo
una esponja sin nohe (c)

per ha pasdo el timpo
ers la zorra que atrpa la uva

y yo sgo con el ptio mio de mi pobre exisencia.

La maldá de la gom

Cometí
cometí el mejor
te pedí
espero tu visita
apago y prendo el próximo
empino
te pedí ahora con acento sin.

Sólo un piquito.

Mil quinientos días atontada,
que fome esto
Es como pensar en nalgas y culos de años y senos.

Y en piquitos.
Esos que eran tan solemnes y tontos negados y pedidos.
La muerte agazapada galopa su compás.

Un simple piquito para que no sea laguna ahogada de 4 años.

Y eso...
Las boticas olvidadas y los colchones, y las arañas, tengo algo con ellas, las arañas.

Claro, un piquito negado...
Eres un deseo de gritar.
Gritar vete a tu nido.
Aweoná en el sentido bueno aweoná.







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Pero en el realismo, no es tonta, ni aweoná, es una simple mujer...
O era...

Todos no quieren jugar
la sorda música si
la sorda
pero esto sigue
sigue diciendo
NO!
LA luz es cosa endemoniada
Es como un espacio bañado
Por el silencio, ese que duele, ese que adormece,
Y el pensamiento desvanece
Fui y compré
Volví con dos botellas que dejé caer.

Reflexiones reales y estúpidas, pero ciertas en el momento cuando,
ando con rimas que debieran, y no son, me siguen...

Como si tu cara apareciera con mala conjugación de lo vivido,
Como si eso.

Tus, los mismos, como yeso, me dijeran, la rima que se espera.

Pero no hago caso, puesto que la famosa rima, rima con ocaso, ocaso de noche con saludos y cadenas, claro ahora mi obligación es cadena rimar.
Advierto la cadena y tu trote hacia el maldito, sin despido palomar de la prosa del sin despido de la doscientos uno con e.

Cada vez somos más los que creemos menos, decía el troesma.
Luego se fue exiliado a la ciudad lúz.
También me fui.
A vivir dentro de mí.

Se agradece la nada.

OTARIO QUE ANDAS PENANDO

Jajarai... jajai... jajai...
Jajarai... jajai... jojo...
Otario que andas penando
sin un motivo mayor.


¿Quién te dijo que en la vida
todo es mentira, todo es dolor?

Si tras la noche oscura
siempre asoma el sol.
Y de la vida hay que reirse igual que yo...
Jajarai... jajai... jajai...
Jajarai... jajai... jojo...


¿Qué te importa si la paica del bulín
se te fugó y te traicionó
el amigo y la timba te secó?

Si el destino que es criollazo,
justiciero y vengador,
ha de darles contra el suelo
a la ingrata y al traidor;
suene... suene la guitarra,
que se estire el bandoneón,
que la música es olvido
y el olvido es la ilusión,
que ha de darnos la alegría
y consuelo en el dolor,
pa' que todos nos riamos
igual que me rio yo.

jajarai jaja jaja jaja jarai jaja...jojó.
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(hace mucho tiempo una mujer me dijo que este tango, muy antiguo por lo demás, era el optimismo del pesimista camuflado, yo la contradije con el argumento que todo era correcto. Con el paso caminado, pienso que ella era ciencia cierta. Ojo, era)

No hay peor desafío que una página virtual en blanco.
Mejor todavía, no hay mejor desafío que una mujer en Blanco en Calada con sed.
Pero acá aparece la figura de la bicicleta, la anti-gua-gua bicicleta de la toma de peñi.Peñi.
La famosa Carolina, la señorita C.
La toma.
Todos los antiguos creyeron en mi musa, puta que creyeron mal.
Otra vez los juegos.
Ahora las de rincón me muerden.
Pero eso es para otra cosa.
Ojo que no escribo con furia.
No confundir escribir con vomitar.

La antigua señorita C, la antigua, la recuerdo tirándome, con o sin acento, a la pequeña piscina donde me extasié....
Ahora el mambo suena.
Y ella es olvido ----como diría ese con...de neruda-----
Ella, recuerdo que en peñi peñi me adoraba en la piscina.
Transanti...ha calado bien en la soledad de éste.
Un caso de DO OR DIE, morir o vivir.
Dónde estás querida antigua señorita Carolina Villablanca de tus mares, te nombro porque debo reconocer que tu mecánico mecánico te arregla.
Dime "buenas noches" y dime "sueña conmigo"
Sólo dilo.
No hay peor desafío que el amor verdadero que se fue por la cañería, como todos, perfecto.
¿qué será de tu persona?
Aun mecánica y yo con celos.
Eterna sed de amar.
No correspondo, flaca bicicleta, con la norma.
Sólo te acompañé y tu me acompañaste.
El blue velvet me sigue también.

Esto es real, Carolina, aunque sé que nunca lo leerás porque no tienes acceso a internet ni a almas como esta......
I'm sorry.
Me transformé en tu imagen y me retracto de las mariposas y los choferes.
El aeródromo fue, en La Reina, nuestra solución.
La lejania, señorita mecánica de Bruno, mi enemigo personal.

Tienes que recordar que el tiempo (timepo) da lo mismo con la muerte de....
No es un caso de morir o matar.
Recuerda el cementerio de Chacaritas y tu dolor, y recuerda el mío en la panamericana.
No importa Carolina Villa...blanca....
Dulces sueños, no te prometo tu orgasmo necesario.
Prometo mis y tus sueños frustrados.
No me vengas con abrazos querida mujer, quiero correr por los pastos acarreándo a todos los sapos....dubbidubidubidi....un solfeo quiero, tontera, ¿cuándo aprenderemos tonta de Peñalolén?
Pero te creció el pelo, ni pokemona ni pelolais, como dice la actualidad, eres bicicleta mal estacionada, me odiarás, wena Carolina, te hago palabras, ese es mi poder sobre tu persona.
Tienes que recordar que un suspiro no vale, mientras el tiempo pasa. Ellos/nos decimos ayloviu, pero es nada, solo reflejo condicionado, carolina, no es morir o vivir, a medida que pasa el piano del tiempo,,,,,,esto se alarga,,,,,lamentablemente no sabes música, ni menos la mía, la misma historia, un caso de morir o matar.
Pequeña Caroñina de Peñalolñen, donde una vez dejé una parte de este que hizo esta mierda.

Estoy perdiendo los dientes,
La fé ya la perdí en el crecimiento de otros dientes
pero tengo otras tantas feces,
por ejemplo, en el crecimiento de las alas de mis encías,
y cuando vuelen serán la mejores voladoras,
serán como el famoso López, que voló con plata color muerte.
El año pasado me volaron un pedazo de muela.
¿de quién?
Del dentista que se esconde con sus herramientas,
dolor ruido, revistas añejas.
Olor a sala de espera de sufrir lo que se merece la encía que tiene alas sin plumas.
Baila el pedazo de la voladora muela.
el dolor no baila,
a no ser que sea una estúpida poesía cargada de metáforas mamonas correspondientes con el "verdadero sentido de la verdadera poesía"
Según los dentistas de la literatura.
Es mejor arrancarse esas muelas con otros dentistas.
El dentista sin muelas rotas, el dentista con alicates y whisky barato y sigamos haciendo bailar el trozo de muela.
y NO a los ídolos con patas de barro, perros de paja.
(todo es broma, según los dentistas)
Por eso, good night fucking poetry, and good morning to the beats.

Concuerdo en que lo que se recibe tiene que ser entregado.
Todo lo que es recibido.
Todo lo que es.
Todo.

Sería raro no concordar con uno mismo.
Pero a veces pasa.

Se tiende al egoismo siempre.

Va a llegar el momento en que muera toda esta forma de expresión.

(Aunque he despreciado lo simple y real a veces, ahora se trata de no difuminar mi concordancia para no generar incertidumbre)


Mala suerte en el juego...buena en...
Ahora me llaman, esto continuará.

Ya pasaron varias horas. Contesté, me dijeron que debía en Falabella.

Qué bonito.

Pero aquella noche...ufff....
Esto no es literatura quiero aclarar.
Todo lo no contrario.

Aquella fue lo último y mejor.
(Si alguno tiene acceso a esta especie de escrito de mierda, por favor no lo comenten (aunque sé que naiden lo leerá) )

Existe una independiente.
También un cigarro en mi bolsillo en estas dos de la mañana de un Sábado cualquiera.
Hay que entregar lo recibido.
Por ejemplo, los cigarros.
La cosa es que ahora tengo mala suerte en el juego.
Y la próxima suerte será, creo yo, buena.

Quise editar esta mierda, pero decidí (ya que nadie posteará y me siento en libertad y happy) no hacerlo por razones de NO EDICIÖN .
Everybody finds somebody sometimes.

Claro, y así serán las "cosas"
El vagabundo fue responsable de mi suerte.
Sigo con ellos.

Fue pura magia.
Todo comienza con mi irresponsabilidad de encuentros con ella, a la que bautizaré Universo Pequeño.

U.P es alguien que conocí con magia.
Luego de un encuentro en el metro República, a eso de las 20, nos sacamos la música de nuestros oídos.
Nos saludamos y emprendimos hacia plaza Brasil.
Me sentí un poco torpe.
Conversamos, hubo silencios incómodos durante la caminata.

Luego un bar.

Una cerveza.

Una conversación interesante acerca de la música y escritura. Ella me presentó a escritores y yo hice lo mismo.

Luego, después de obsequiar a U.P un universo en botella chica y una baratija, salimos a despedirnos hacia el metro.

Ahí comienza la historia.

Justo el día anterior, o antes del anterior a ese, yo conversaba con grandes amigos de universidad, mientras bebíamos cerveza, acerca de lo fantástico y las coincidencias.

Claro, no hace falta recordar el argumento que teníamos en esa tarde de jueves.
Pero el sábado comenté el hecho a U.P, nos reímos, intercambiábamos preguntas y respuestas.

Me miraba como si lo que yo contaba, acerca de esos temas, fuera una gran locura, algo propio de Cortázar.

Claro, no era muy entretenido hablar de literatura entre personas que escriben o que creen escribir.
Cuando nos despedíamos, ella para Baquedano y yo para no recuerdo dónde, una voz dice,

¡feñita!

Era mi amigo Manuel, el gran Manuel Berríos.
Andaba con su mujer y un pequeño hombrecillo.
Nos saludamos como corresponde, ellos conocieron a U.P, U.P los conoció, y decidimos esperar otro tren.
En el próximo que llegó, se baja una pareja de adultos, hombre y mujer. Eran tíos de Ahinoah, la mujer del gran Manuel, quienes no se veían hace bastante tiempo.
U.P no tenía por que conocer a toda esa gente.

¿Coincidencia? NO.
Se comprobó lo fantástico.
Lo que cuando se relata, todo el mundo cree que es fantasía.
Desde ese momento, Universo Pequeño se hizo enorme

Todo esto es por usted

Usted, que sabe que me refiero a su persona, no aguanta la respiración como yo,

yo que hago todo esto por usted.

Imagine, usted, que debe dejar pasar un tren.

Para convencerse de que los hechos no encuentran explicación real, deja pasar un tren.

Luego usted termina con un VHS Pánico y locura en las vegas y un libro.

Y un pequeño niño se fotografía con usted a lo Mohhamed Alí.

Esa es la vida que usted no conoce.

Los relojes no saben adelantar la hora.

Usted no sabe que hay que adelantar y tener rango.

En el fondo usted, con la magia, puede saber.

Yo encontré algo pequeño que estaba perdido en un bolsillo.

Y usted lo supo.

Usted es un caso.

Y mi falta de estilo también.

Antes los viejos carniceros lo hacían todo
Ahora están casi extintos,
Los nuevos revierten el proceso de la putrefacción,
hasta el punto que dan cuenta
de la eterna búsqueda de proteinas

Ahora el cuchillo es la base de casi cualquier trabajo
Sólo hay que ver cómo lo usas con la mirada
Sin elevar la temperatura de mi pecho,
O ver a los adolescentes hundirlo en la carne de los ancianos

Hasta en los cementerios la muerte se transfigura
en miles de moscas y pobres ancianos
que lo hacían todo

Ellos arruinan la vida de las personas
los cementerios

Los cuchillos son la base de casi cualquier trabajo.

lo SIGUIENTE.
hOLA A TODOS
cREO QUE FUE UN MAL JUICIO CON MAYUSCULAS SIN ACENTO.

Ahora se tata de lo SIGUIENTE

Ahora resulta que todo lo que uno hace es algo parecido al todo y a la ...
Ayer resultaba que todo lo que uno hacía era parecido a ...
Ayer -cuando alguien dijo "ahora simulemos ser huevones"- nos dimos cuenta de que todo lo que se hace es algo parecido al todo y a la ...
Los FAMOSOS flog, o blog debieran ser una extensión de nuestra invalidéz, de nuestra forma mutilada de alma errante. Sin embargo son una extensión de la validez, de auto afirmarnos, de sabernos una especie sin rumbo.
Pero hay que hacer algo al respecto...hay que encender el próximo por el lado contrario al filtro.

La primera vez que ocurrió,
La última vez que ocurrió, mejor aun, la próxima vez que ocurra,
terminaré siendo bálsamo para ese cañón, para que el plomo resbale suavemente.
Pero no se entiende, porque todo el daño ya está y volvemos a ser fugitivos.

¡Extraña nuestras correrías de Bonnie y Clyde! te lo exijo
Exijo que re-leas tus pequeñas cartas con escarcha barata.

Y yo re-leeré los muros de mi habitación antigua.

Los mínimos vicios también re-consumiré.

Exijo todo lo que dejó de aparecer cotidianamente.
Prometo ser el bálsamo de tu cañón.

Noche y día, solitaria o acompañada, piensa en aquellos que la defraudaron.

-No pude aguantar y fui al hospital.

-Al recordar tu vida sin esencia, te arrepientes y hoy quieres ser buena.

-Mi/nuestra pasión fue fuerte.

Eso conversaron en el momento justo.

Y todas las noches villaricenses sale a mirar la luna, como buscándola, como buscando su propio destino.
Entre las murras lo encontraron luego de un mes de búsqueda.

Y como decía Pezoa Véliz....nadie dijo nada.
El amorodio hace tanto.


José Domingo Molina.

Y casi siempre, cada cierto rato, pasa Lo Mismo...
a veces cada cinco minutos, o cada media hora...

Cuando pasa Lo Mismo, uno trata de saludar...
porque... ya que está pasando...hay que aprovechar.

Lo Mismo es algo curioso...

Y tiene un sobrinito que se llama Lo Mismito.

Que lento corría el tren-topo ayer,

En cada andén se arremolinaban todos,

"Permita descender antes de subir"

"Comienza el cierre de puertas"

Corre el tren que va a encontrarte,

"Permita descender..."

"Comienza el....."


Que lento corría anoche.



"Todos deben descender y esperar el siguiente"


Esa vocecilla es como una conciencia cargante.


"Estación Santa Ana, lugar de combinación con línea cinco"

"Permita descender antes de subir"

"Comienza....."


Y cada estación se volvía más lejana.
Lento.


"Se comunica a los señores pasajeros que el viaje demorará más de lo normal"

Fue lo más sensato que dijo el parlante repetitivo femenino-conductor del aparato subterráneo.

Y no llegué a tiempo.

no

Y continua la noche o madrugada de lechuzas muertas por volar rápido.
Pero vuelan.
El tren se llena "con todos vacíos". (sobre todo en Los Héroes)

Doscientos ochenta kilometros por hora en autopista central, no es nada comparado con mi velocidad para organizar compras en la autopista central. Tanto color que le dan.

(donde la tía Juana, de la welta de aonde el piojo, del pasaje uno)

Y todos conducen rápido.
Yo conduje rápido hacia el oriente hace unos siete meses, cuando el transantiasco no se implementaba incompleto como ahora. Cuando la weaita era proyecto en primera instancia.

Y llegué al oriente con amarillas ganas, como todos.

Y reconocí que yo me había distanciado.
Quería estar sin presencia solamente.

Y ahí comenzaron a volar la lechuzas en la noche y madrugada, y mañana con sol, onda un cuarto para las ocho, cuando las ferias te venden almejas y no falta el que compra.
Pero en ese caso NO.

La cosa era el hecho de haber llegado a Los héroes, y darse cuenta que todo era rew/review, como las grabadoras que retroceden y suenan wiwiwiwiwiwiwwi. (algo así)

Difícil que haga combinaciones con la línea 4.

Con el transantiasco no murió, ni con los trenes topos.
El silencio algo tenía que ver, en el sentido esquizo eso sí.

(¿texto encontrado en el suelo?)








Pero algo inspiró.

Harto tiempo había pasado desde que tomé la decisión de no bohemiar.
No hice más que verla y perdí la fe, el coraje y el deseo de jugosear.

No me ha dejado ni el cigarro en la oreja, de aquél pasado malevo y feroz.
Sólo falta para completar ir a misa e hincarme a rezar.

La vi pasar caminando altanera, con un compás tan hondo y sensual.

Movimiento de dedos y levantamiento de piedras.

Mesa redonda, noche, centro, último vagón, andén perdido, combinación, frío.

Y el rimel preparado, producido, con destino al sur-este de la fuckin' capital.

Cero cocodrilos.
Sin embargo satisfecho.
Un carrusel que gira y gira y queda en el lugar inicial.

Es tan poco que hay que aprovechar el tiempo. El poco que se da.

Harto tiempo pasó desde que tomé la iniciativa de NO BOHEMIAR.

Y ella, finalmente, tenía toda la razón.

"Llegado el momento supervisaré mi propia caída"

Es linda.
y ella sabe que es linda
un sol cuando uno llega con una resaca de los mil infiernos,
pero ella está ahí, conversando con su gente, y yo con caña,
La veo y es verla y morir, un sol que te deja ciego.

Se desplaza por los acantilados rojos del hall.
Hasta la borrachera se me quita cuando ella aparece.
Uno de primavera aparece y la resaca fusssss. desaparece.
Creo que es mi problema eterno, o sea, la imposible, la que nunca se tendrá:

Y no es triste esto.
Es solo vómito de amor.

Todo el mundo vomita de ebrio, pero ¿de amor?
Algunos aman en puntillas, tras la puerta de la suegra.

Ustedes saben a lo que me refiero.

Pero ella es sol, es caña olvidada
es danzarina de las tardes de hall no más

Y yo tiro miles de serpentinas que se van con un mirar.
Es alta, ¿ya lo dije?
Es alta da lo mismo.

Un Día llegué allá mismo con el rostro de mil sueños.
Los guardias no se movían, pero llegué.

Al entrar me revisaron mis cosas.
Nada tenía.
Sólo traía la retina de Sofía, la del hall y para allá iba.

Muchas veces no la encontré, pero ver a sus compañeras ya era yapa.
Pero faltaba...
Y falta...debe haber muerto como todas las que me acompañan y acompañaron.
Pero creo en su levantar cabeza.
Aunque sólo una vez me la dirigió, pero la dirigió bien,
ojo con ojo.

Ya no llego con caña ni bebido, estoy tranquilito.
Aun así no la veo,
Mejor me emborracho esta noche y con caña mañana apostaría mi alma a que la veo.

Hace unos días llegó a casa un gorrión,
como dormido, como cansado, como abandonado,
Llegó y lo enjaulamos,
primero con un colador de la cocina que pusimos boca abajo en un mueble,
Luejo en una jaula más grande, un canastillo de esos de las garrafas,
Ahora estaba en un chalet,

Dos días después, emitió por primera vez un pequeño trino,

Entendí lo que me dictó, pero fingí no saber su idioma.
No sé por qué tratar de engañarlo, si conozco lo que es perderse en el camino.

No quiero que vuelva a volar como los demás gorriones.
Quiero tenerlo hasta que repita lo que dijo anteriormente.
Lo llenaré de lechugas e insectos frescos, para que hable de nuevo.

(qué pena vivir encerrado, sin ocupar tus alas, chocando en un reducido espacio)

No quiero seguir siendo culpable de tu encierro.
Apenas trines, sabré que te vas de aquí.

Mucho cuidado con los gatos callejeros y techeros.
Cuidado, también, con colegas carceleros.
No nos veremos.

Antes mis problemas consistían en la cinta de la máquina de escribir que se enredaba.
O los martillos que se pegaban.
Entonces tenía que lubricarlos no con aceite de máquina, sino que con líquido de frenos, lo único que tenía al alcance.

A veces la palanca y campanilla jugaban malas pasadas.
No podía hacer borrones, entonces arrancaba la hoja y todo nuevamente.

Ahora mis problemas son inmateriales.
O sea, mi versión de office es 97, imaginen!!!, 97...cuando ahora lo peor es 2005.

Los problemas se han transfigurado, han mutado hacia más problemas...ni siquiera técnicos.
El romanticismo de las máquinas es algo perdido.

Sin embargo hay solución inmediata para toda clase de virus, incluso se consiguen versiones piratas de un office cualquiera...(de hecho este que tengo)

Antes mis problemas consistían en telefonear a una dama...
Ahora, aunque tenga teléfono minuto ilimitado, no tengo salida a celular... y como ella no tiene fijo...la distancia persiste.

Hoy es E-mail o mensajería instantánea.

Y cuando quiero rápidamente comunicar, el sistema cae, porque hay que reconocer que la ley de Murphy tenía algo de razón con sus postulados. Cuanto más seguro estás, pasan las cagadas.
Y el sistema cae.

Tengo mil hojas para escribir, hojas digitales.
Antes...antes era otro el problema.

Si el enredo de la cinta, o la caída del sistema son obstáculos para plasmar ideas, estamos mal.
Recuerden los petroglifos, la líneas de Nazca, y otros canales que existen aun. Inmortales.

¿Entonces?

Hay que lamentablemente salir a trabajar día y noche...como pregonaban en el sesenta con big-band.
"Night and day, you are the one only you beneath the moon or under the sun"

Se extraña la máquina con sus problemas mecánicos solucionables.
Ahora todo es inmaterial......todos somos dueños virtuales.

(en el sentido-sin-sentido)

Durante mucho tiempo estuve a bordo de La Nave,
Pero cerca de casa, en el bar ese...
Las mesas y garzonas y borrachos y pollos al cognac.
Cosas por el estilo, lo de siempre, ustedes saben.

Nunca tuve la oportunidad de estar a bordo de verdad.

La Nave quedó chica...ahí en Independencia, con sus garzonas y borrachos y mesas...
Quince metros de profundidad...
Harto-poco...
Pensé más...
La Comandancia de la Zona Naval número dos enojada por fotos furtivas...

Parejas de peruanos en el muelle..diciendo "echamos de menos al Huáscar"
El viento calando huesos y una sed increíble.

Harto tiempo a bordo de La Nave, en Independencia, no es nada comparado a estar en este antiguo monitor peruano-chileno.

Y en cubierta avisan "despacio, queda tiempo para el ponchecito"

Hoy ganó el carisma mundial.

Un tipo gana un campeonato.

Toma la troncal, hace combinaciones, se trae un perro para la casa....luego el quiltro se queda en la puerta esperando que salga el tipo, o que por lo menos le traiga comida o agua.

El tipo sube diez peldaños.

Olvida al quiltro.

Busca su celular. No lo encuentra en ninguna parte.

Recuerda al quiltro que todavía espera en la vereda.

Baja los peldaños y siente un teléfono sonar...

No lo encuentra. El sonido lo lleva a la puerta de calle...

El can sigue sus movimientos...

El tipo abre la reja y se entera de que el perro callejero tiene algo...en el hocico.

Hace un ademán con su mano izquierda, como sacando el aparato de las fauces babosas del animal.

El perro sale corriendo a toda velocidad.

El tipo no quiere correr tras de su celular porque no puede correr zigzagueando.

Se da cuenta que nunca debió traerlo.

¿Y qué hace?

Gana el carisma mundial.

Sube los diez nuevamente hacia su habitación, encuentra el teléfono celular encima de la cama.

Y ahora, recién, se acuerda del quiltro que lo acompañó.

Y recuerda la comida y agua que nunca le llevó.

No hay moraleja.

Esta mañana me levanté con la espalda al revés.

Debe ser el carro de la feria, o tal vez sean los viajes en transantiago.
A lo mejor es el tenedor mal lavado que me contaminó, o las lechugas sin cloro,
o la cama elástica en que duermo.
Pienso que todo se debe al puñado de sal que encontré en lugar de tu beso.

La escalera de diez peldaños también esta entre las culpables.

Al pensarlo bien, el chofer del taxi madrugador tiene algo de culpa, así como la mala película que vi ayer, esa que trataba de lo de siempre.

Al cambiar de sistema operativo algo se pierde....creo que ahí perdí mi pecho....ya que tengo la espalda al revés ahora.

Dilucidando el misterio creo que es culpa de mi perro...el perla no come ciertos alimentos...
Las llamadas perdidas también se imputan.

Otro hecho que preocupa es la ausencia de dolor...ya que --teniendo la espalda al revés-- debiera producir algo de molestia, sin embargo nada.

Recuerdo que una vez, hace tiempo, me pasó algo similar...claro que en esa oportunidad no fue la espalda, sino que los tobillos.
Los tobillos al revés al despertar...

Las costumbres alimenticias, cuando son malas, engendran espaldas al revés también....por lo que he escuchado...

Ahora entiendo por qué desperté así.

Porque andando con la espalda al revés, cada vez que te enfrente será como estar marchando de ti.
Y tendrás que decir adios forzado.

Otra de Proust:

"Ya entreví yo antes, en los Campos Elíseos, una cosa de la que más tarde pude darme cuenta mejor, y es que cuando se está enamorado de una mujer se proyecta sencillamente sobre ella un estado de nuestra alma; por consiguiente, lo importante no es el valor de una mujer, sino la profundidad de dicho estado de ánimo; y las emociones que nos causa una muchacha mediocre acaso hagan salir a flor de nuestra conciencia partes de nosotros más íntimas y personales, más esenciales y remotas que el placer que se pueda sacar de la conversación de un hombre superior o hasta de la misma contemplación admirativa de sus obras."

También yo entreví nuestra muerte en esta tarde de Transantiago.
Nuestra muerte de alejamiento, no de desamor.

Y el desierto es muy lindo.

Felíz día anticipado...después de todo.

Pierdes una jugada...

Episodio.

Corté a pura cortaplumas las rosas, las fucsias, los helechos y hasta los copihues del jardín de la abuela.

La casa estaba selvática...meses pasaron desde su muerte.

Hice un ramillete surtido de colores.
Rumbo al cementerio de Villarrica agarro un colectivo...
Una mujer conduce...

"Es muy posible que este manojo de flores te lo obsequie a tí"

Me miró por el retrovisor sonriendo.


Llegando al patio de las cruces me confiesa que no es de allá...sino que de nuestra capital...Quinta Normal...
Cinco años en el pueblo...sola...un hijo de cinco también...ella de 27...

El retrovisor me seguía sonriendo.

Me bajo...cancelo y hasta la vista...

Juana.

Era como para perderse.

Encuentros fugaces.

Ahora....para la próxima...buscaré ese colectivo....y sí le regalaré un ramo...claro que no de esos de la casa de la abuela.

La casa murió junto con ella.

Versos prosaicos palindrómicos......(del griego,,,,ustedes saben)

A citar cosa Socrática...

Etílica fama facilité
Saco pesadas épocas
Severo revés

Amad a la dama
La tomo como tal
Sáname semanas
La tele letal

Eva usaba rimel y le miraba suave
La ruta nos aportó otro paso natural
¿somos o no somos?
Roto mi motor

Somera mina sedada desanimaremos
Su rival fuma cosas o camufla virus
A esa paloma ese amo la pasea
A ese desea

Seguro ruges
Amor broma

Yo dono rosas, oro no doy
¿El bar o no? Hoy Rey, ayer, yo, honorable.

Atar a la rata
A ti no bonita...

Seguro ruges.

Hace exactamente, un año y 80 minutos era distinto.
Esa noche de añonuevo, después de conocernos algo de cinco, nos conocimos más.
Ahí empezó todo.
Luego los funerales, el llanto, el sol de Marzo.
Sin embargo ahora, en este preciso reloj de las una y veinte y cuatro, me gusta el resultado.